Une tourterelle vient de mourir, croquée par un très laid chien brun, et son inséparable compagne dépérit à vue d’œil.

Elle tremble sur ses pattes et ne roucoule plus.

Le silence est atroce.

Quand la mort rode.

Le REPRÉSENTANT ricane.

][

Je hais tout ce qui bouge.

Et respire.

Je hais les livres.

Je hais ma propre respiration.

Je hais la couleur de ma peau.

Je hais mon ventre.

Je hais ma mémoire.

Je hais les murs de ma cellule.

Je hais la couleur.

Je m’épuise dans la haine. Toute mon énergie y passe, haine de la vie de la mort de la faiblesse de l’amour des amis des pensées.

Elle s’arrête comment cette machine à penser? Où est l’interrupteur? La prise de courant? Comment mettre à off? Je ne veux que du bruit de fond. Des clics et des fracs. De la dissolution.

Je ne demande rien d’autre.

De la dissolution.

Prochain épisode: Naked City Redux. Sixième mouvement : l’ami qui ne m’a pas sauvé la vie (14/20)