Deux d{\'e}cembre, huit heures le matin, dans un parc de Montr{\'e}al. Des ma{\^\i}tres prom{\`e}nent leur chien. Neuf ma{\^\i}tres, dix chiens. \
{\`A} sa mani{\`e}re, le parc urbain joue souvent de nos jours le r{\^o}le de l\’agora grecque. Lieu de d{\'e}bats, d\’{\'e}changes, le parc permet des rencontres qui ne pourraient se produire autrement. Surtout si l\’humain qui y circule est accompagn{\'e} d\’un chien. Si les chiens ne bavardent pas {\`a} l\’instar des humains, ils provoquent un flot de paroles ininterrompues. Et ils r{\'e}fl{\'e}chissent, {\`a} leur mani{\`e}re, pendant que l\’autre, au bout de la laisse, parle et parle, donnant souvent de l\’existence une repr{\'e}sentation d\’une splendide vacuit{\'e}. Mais l\’humain, gr{\^a}ce {\`a} son chien, s\’adressant {\`a} lui, trouve parfois le moyen de prouver son intelligence par quelques paroles bien senties. Le chien, s\’il ne r{\'e}pond pas, n\’en pense pas moins.
Source : Bor{\'e}al
}, author = {Jean-Fran{\c c}ois Chassay} }