Hochelaga Imaginaire - Rue Adam

Hochelaga, montre-moi tes bébelles. Cabinet de curiosités et brèves poétiques

Krystel Bertrand — Mon, 18 Apr 2016 16:37:19 +0000

Auteur·e·s:

n^o1

Original dubble bubble :
plus question d’emballer les gommes
dans une joke, parce que
dans Hochelaga, c’est pas toujours
le temps de rire.

Les gommes ont toutes été mâchées,
on les voit sur le trottoir en face
de l’Armée du Salut où le monde
délaisse leurs souvenirs d’enfance.

n^o2

Élie 01’
On t’a abandonnée sur Ontario
au lieu de te casser sur un parquet de cuisine
en fouillant dans l’armoire toujours trop pleine
d’assiettes peintes à la main.

(on finit toujours par se tanner
de l’artisanat de notre jeunesse)

n^o 3

Hochelaga l’étrangère:
realrussiandoll.uk
pas comme les poupées que tu emboîtes,
une en porcelaine, dans une robe de style traditionnel
qui rappelle son pays natal,
le lieu où elle habitait
juste avant de débarquer dans Homa.

n^o 4

Notre père qui êtes aux cieux
d’autres ont pris ta place
dans les foyers du quartier.

on laisse derrière une icône religieuse,
la religion dans un sac ziploc
spiritual Homa
tu es polythéiste

(On ne va plus à l’église pour se confesser
on y va pour la lutte du samedi soir
coin Joliette et Adam)

n^o 5

Hochelaga,
je t’écoute en boucle
comme on écoute Walking after midnight
en revenant de la Taverne Davidson.

J’écoute tes ruelles comme on écoute
un coquillage, j’entends tes enfants
rire et pleurer en même temps

J’entends tes radios
2-0 Montréal,
un chat miaule dans le parking
du Jean Coutu.

(J’hais ca
quand les voisins nous engueulent
parce qu’on fait trop de bruit)

n^o6

Sur Cuvillier
ça sent le printemps
comme on dit.

Certains trouvent
que ça sent la moufette
d’autres reconnaissent
les effluves de leur jeunesse.

(dans le coin d’Aylwin
ca sent les égouts qui refoulent la misère1.
Un enfant a perdu sa figurine.)

n^o7

Un rhum and coke entre deux tunes
de karaoké Chez Françoise,
pas ma tante, le bar.
Celui qui met des sex-toys
dans la machine à toutous.

Hochelaga redlight
et ses parasols dans les cocktails
qui donnent l’impression que parfois
y fait soleil dans le quartier.

n^o8

Hochelaga plein les poumons,
de la boucane de tes cigarettes,
de la fumée de tes usines.
Hochelaga,
on voudrait te respirer comme le vent frais
aux bords du Saint-Laurent,
comme tes effluves qui nous enivrent la nuit
coin Joliette Sainte-Catherine.

(un motif de mandala rappelle
la tisanerie sur Ontario, où on vend
des herbes comme celles qui ont été
fumées dans la pipe oubliée sur le banc
de la station Joliette.)

n^o9

Homa-érotique,
entre tes murs se cachent
des fantaisies qui font jaser.

Quand les voisins baisent
le cadre à photo cogne
on se croirait dans Ben-hur,
mais on est dans Hochelaga.

1. Patrick Lafontaine, Homa sweet home, Montréal, Le Noroît, 2008, p. 42.

Emplacement:

Modalités du parcours:

Marche et flânerie

Chapelet et gobelet

Benoit Bordeleau — Tue, 09 Feb 2016 15:11:55 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

elle s’approche et te dit à bout de souffle et sans virgule monsieur Pie-IX monsieur Pie-IX tu lui réponds ne tenir ni du pape ni du mort que tu es tout au plus simple bedeau rue Ontario mais qu’elle trouvera bien un boulevard là-bas vers l’est

tu traverses un autre
après-midi de gouttière
au chant des scies
reines du premier au troisième
qui se posent sur la langue
comme des hosties
de cendre

ligne de faille rue
La Fontaine

sur la brique une branche oscille
aiguille émoussée sur le papier
d’un sismographe

une agitation adolescente rue
La Fontaine

j’avais tellement mal au cul
tellement mal aux mains
tellement mal aux seins j’veux dire
un m’ment d’né

la naïveté te souffle
il est sans doute question
de crazy carpets

une enfant assise attend
dans la gadoue

au comptoir du dépanneur une pile
de gratteux démange le père

chez O’Husk
derrière la vitrine fracassée
l’entassement des chatons
et des roues dentées

sur le sol devant
le Tim Hortons brûle
un porte-gobelets

voisinage de hasards simples
rue de Chambly

moineau et goulot
borne-fontaine et pomme de douche

des frites pour engraisser
le carnet

Avenue Bourbonnière, tu vois une sécheuse dans le ventre d’un traîneau Pelican. Des mains gercées tirent sur la corde. Pendant que le plastique crisse sur le ciment, tu imagines des chaussettes solitaires, par milliers, échouées sur le rivage.

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Le gardien des heurts

Benoit Bordeleau — Fri, 16 Oct 2015 13:50:51 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

rue Ontario
une vieille serre dans ses bras
un détour me regarde

ce sera drôle tu verras

elle déplace le panneau
d’un quart de tour
et s’en va l’air de dire

tu perdras ton prochain
comme toi-même

jusqu’ici
je n’avais jamais envisagé le labyrinthe
comme machine de deuil et d'amour

derrière le screen d’une ruelle
tu devines le crachin
du café sur la langue la piqûre
du goudron sur l’émail

le matin et le silence
pour tout le monde

pas plus tard qu’hier il disait
pas besoin de faire des bateaux
dans une bouteille suffit de boire
pis déboire pour devenir sharpie

et compter les jours les bouchons
de bières jetons parfaits
pour une partie de poker jouée
sur une table de fortune

au parc du pestiféré
de toutes petites mains
rouges et potelées
s’agitent dans le sable humide
les coccinelles et les guêpes fouisseuses

onze heures trente

sur un balcon d’en face
à hauteur du califourchon
un presbyte brûle
le joint du jour

devant la clôture qui enserre
le creux flanqué de Chambly
et de Joliette enrubannée de rose
les pieds fragiles
noirs de plastique Dollarama
avec au bout un tas de sable
et le désir d’un château
entre ses mains

un moment de rien
dans le midi clair

viens
je connais le gardien des heurts

il se tient au bout de la ruelle
Sansregret posté dans le support d’un bac à fleurs

il a pour cape un morceau de feutre
retenu par un cure-pipe

viens tu ne peux pas le manquer avec son crochet de capitaine son cache-œil pour brassard son pistolet à deux canons sa plume sans chapeau ses deux rapalas pour fétiches et ses yeux en culs d’abeilles

c’est un hibou vide qui fait rire
sous la bruine du vendredi

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

La canicule par bouttes

Benoit Bordeleau — Tue, 08 Sep 2015 16:47:18 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

la plupart du temps
il n’y a rien
à dire d’aujourd’hui

quand même tu notes
rue Drouin, des adolescents partagent des Pringles

c’est alors que te reviennent

la voix d’un homme venu au parc et qui crie n’avoir pas verrouillé sa porte
le vrombissement miniature des guêpes fouisseuses
l’accent de la sauveteuse à la fermeture de la pataugeoire
un rassemblement de muscles, d’herbe et d’alcool autour d’une table plus loin
une odeur de camomille sur l’étendue gazonnée
les basses provenant d’un rez-de-chaussée d’où fusent sacres et accolades
les ballons en forme de simili-caniches, pendus par de la ficelle à une gouttière
un gamin qui, à l’aide d’une pelle de plastique, enfourne une seconde bouchée de sable
une main trop insistante sur un ventre rond
les soupirs d’une fillette – les frères tournent autour d’elle avec leur pistolet à eau
des mousses, deux ans à peine, qui tentent de grimper sur les balançoires
le père, plus loin, qui hésite à s’allumer une autre cigarette – puis l’allume
le grincement des balançoires remplies d’enfants
les formes géométriques devinées dans la profusion des mouches vertes sur un mur de brique
une Rawlings qui atterrit sourdement dans un gant
un soulier qui botte un ballon multicolore
du paillis entre la plante d’un pied et la semelle d’une sandale – une grimace

sur ton boutte de rue
un t-shirt maculé
met le gramme à l’encan

des bas remontés sur le seul
jean de la semaine
s’usent et susurrent
à l’entrée du dépanneur

le renard du jardin
fait les poubelles du bas de la côte

la dernière fois que tu l’as vu
il marquait son territoire
près des restes absurdes d’une affichette

saveur de melon d’eau
18 ans et plus
essai à l’intérieur

quand elle n’est pas occupée
à faucher les moineaux
qui peuplent ton balcon
la crécerelle effarouche
les pigeons de la place Valois

tu l’observes durant de longues minutes
posée sur le toit des condos
jusqu’à ce qu’on te demande

ça va?

gardant le silence tu pointes
le vide tu crois au mirage

on roule des yeux
avant de te laisser
seul

ici tu n’arrives plus
à décrire
l’odeur des bêtes

rue Cuvillier les canicules
relèvent les guillotines
au-dessus des nuques
moites des épieurs

l’humidex pousse des dos
recouverts de cuir dans des locaux
climatisés

près de la place rougie des passants
roulent dans la fumée
des grillades

avenue Morgan
elle fuse de la porte de l’église
bras ouverts voix tonnante
à l’endroit des occupants d’un taxi
bonjour, mes cocotiers!

par-delà cadrages et moustiquaires
des poitrines moites s’exhibent
accueillent des courants d’air maigre

pour le coup d’œil à peine subtil
jeté de l’autre côté de la rue
le chaud se fond au show

vente trottoir à l'église
du roi des rois
on chante dieu

à quelques pas on crie
l'aubaine de bobettes à une piastre
au mégaphone

dimanche six septembre
à la vente de garage

vous trouvez
du linge pas cher
livres disque compacts
et meubles

surtout vous observez des gugusses
au creux de leur paysage originel

la rue de nouveau livrée
aux moteurs la vente trottoir
se poursuivra toute l’année
sur les tablettes d’un pawnshop
où scies circulaires poésies vapoteuses et bc rich
prennent la poussière

coin Ontario et Bourbonnière
on demande
du change, man

pour toute réponse
j’ai pas de luz
sue-moi

rue Guimond une galerie
accueille matin et soir
le yoga et le hibachi
d’un sexagénaire

tu pourrais avoir chaud ici
comme partout ailleurs

mais lorsque tu dis
j’ai chaud en bas de la côte
tu as l’impression
d’être à l’orée du corps et du souffle
d’un sourire en coin
partagé avec ceux qui halètent

Emplacement:

Modalités du parcours:

Réseau:

«La sonnette ne marche pas»

Benoit Bordeleau — Mon, 29 Jun 2015 18:42:24 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

à suivre le poète
tu imagines habiter
le trottoir des Amériques
et nunc

tu gis là
dans la marge intérieure
petit fond où vase et vers
se font prendre
loin de la gouttière

de bon matin
les petites jumelles
d’en face échangent
un ballon de plage
un premier vendredi d’été

tu dis
je traverse la rue

tu penses
j’enjambe le continent

scotchée à un poteau
«la révolution a besoin de vous» mais

quand explosent sur le boulevard
des lendemains de veille en robes soleil

un vingt-quatre juin
vous n’y croyez pas

rue Sainte-Catherine

on se ravale la façade
devant la vitre brisée
d'un condo

à vendre

rue Adam
on revient du dépanneur
avec en mains
un Jeu de mots et trois dollars
en moins

tu vires Debord

dans le monde
en trente-six versements égaux
le vrai est un moment
du faux

sur un trottoir
de la table de polissage
une perruche à l'index
est dévorée par une barbe
rousse qui susurre

on passera une belle soirée

à la ligne d’arrêt
tu regardes à gauche à droite
à gauche un punk la quarantaine
avancée dans l’ivresse
oscille de gauche à droite
derrière devant

jusqu’à ce que les côtes se râpent
sur un rivet de la rampe que les genoux
croisés les pieds bottés s’enfoncent
dans les marches rognées par les ponques

dans une main tordue et virevoltante
un sac de canettes vides des grelots
sur Bourbonnière

le vent prend dans la crête
rose pousse le corps
sur le bicycle verrouillé
à la rouille de clôture

le lever d’une ligne de raie
au-dessus d’une ceinture de balles
jacket patché
Dead Kennedys et Municipal
Waste cousus de fil blanc

Give Me Convenience OR
The Art of Partying

feu vert

ils ont écrit
la sonnette ne marche pas
toquez fort

tu réfléchis

pour que la sonnette marche
il faudrait toker fort

dans les ruelles la nuit
tu entends un cliquetis
de couverts
venant des carrés
incandescents

parfois c’est la rumeur
d’une expiation
une haleine passée à tabac
qui te fait tourner la tête

un cylindre d’aluminium
roule entre les graminées
d’un stationnement désert

tu erres Boris
sur le bitume

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Les enfants n'en sauront rien

Benoit Bordeleau — Thu, 11 Jun 2015 14:19:18 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

rue Sherbrooke
le soleil se brise

sur les tuyaux à enfouir
l’inscription RU12

tu penses au poète qui
malgré la pinte
ne sera pas de sitôt
mis en bière

au bout de l’impasse
Darling, tu vois les toits gris
Lantic les flèches
de St-Clément
les grues blanches et leurs charges
menant vers l’est
par petits paquets

au bout de l’impasse
Darling, tu vois
au bas de la côte
défiler des souvenirs divers
crazy carpet
mitaines mouillées
et gencives coupées
sur la clôture Frost

tu trouves une botte de foin dans la ruelle
une bale carrée
prononcée comme une fuite à l’anglaise

un train de marchandise
passe le viaduc Ontario
tu le sens dans les rotules dans les paumes

la nuit à genoux
sur l’asphalte
tu trembles et cherches
le bon aiguillage

mains sur le ventre
un homme contemple ce qu’il reste
d’une partie de baseball

dans l’estrade on craque
déjà les dernière bières
essuie des mains humides
sur des pantalons de gris et de sable

de l’autre côté de la rue
en face du parc
tu aurais pu
voir l’ancienne usine
celle où l’on fabriquait
ce qu’il faut pour coucher
hommes femmes et enfants

aujourd’hui derrière
la barre de trois étages
tu tiens debout dans les herbes hautes
asphaltes rognés journaux culottes
abandonnées au pied des galeries colorées
vétustes plus le matin approche
charroyant l’odeur du pain
et des croissants jusqu’à la langue
de tes souliers

au-dessus des rails
tu observes les phares
connus par cœur

Stade Nativité air de levures château d’eau

bruit blanc du carnet
oublié dans la poche d’une veste

au pied de l’escalier
un homme
couvert de trois sacs
de couchage te demande
où il est où il va tu dis
ça dépend ce que tu cherches

Davidson Ontario
c’est dans l’autre sens remonte
d’Orléans puis tourne
à gauche sur Ontario
pour vrai         ah bon
merci ben je
me serais perdu sinon
fait que           je me retourne
de bord pis je remonte
Ontario non d’Orléans ensuite
à gauche
sur Ontario     sur Ontario
jusqu’à Davidson
oui merci         ben je
me serais perdu sinon
fait que           je me retourne
encore pis tourne
jusqu’à ce que le sommeil

assortie à trois chaises
rouille et beige
une bouteille de Wiser’s
sur Bourbonnière
remplie de mégots
et d’orage

dans la ruelle la nuit

tu n’entends pas
les pièces
du casse-tête de la fin de mois
dans la cuisine

il n’y a que le murmure
de quelques pièces
des billets peut-être
passés sous la table
si la chance saoule

les enfants n’en sauront rien
croiront que l’on raccommode
les malheurs de prières Fruit Loops
et de mâchoires serrées

Emplacement:

Rue Ontario

Viaduc Ontario

Viaduc Sainte-Catherine

Rue Adam

Rue d'Orléans

Impasse Darling

Parc Raymond-Préfontaine

Mots-clés:

Paysage

Modalités du parcours:

Réseau:

Cahier Canada et cochonnet

Benoit Bordeleau — Thu, 04 Jun 2015 15:47:07 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

Une odeur d’herbe fraîchement coupée accompagne ta déambulation le long de la rue Notre-Dame. La femme qui conduit le tracteur, porte grande ouverte, accuse à peine ta présence. Ici, à quelques rues de l’appartement, les bandes d’asphalte et de verdure suffisent à te faire sentir ailleurs – tu veux dire : loin. Il aurait suffit du passage d’une outarde, au moment de fermer les yeux, pour te retrouver une vingtaine d’années plus tôt dans un champ – sur le plate. Il t’apparaît de plus en plus, à force de flâne, que tu rapproches des strates, des moments sis sur des plaques à la dérive, sans qu’elles n’arrivent à se toucher.

Arrivé à l’angle de Davidson, des auto-patrouilles encadrent un homme gris et maigre. Tu remarques ses flasques le long de son corps, ses joues mouillées. Tu te souviens des malheurs qui font que l’on n’essuie plus les larmes. Ce n’est qu’un peu plus loin que tu vois un fouillis de métal tordu, de caoutchouc et de roues dentées.

Quatre tasses culotées de marc de café sont posées sur le rebord d’une fenêtre, rue Sainte-Catherine. Si Walter Benjamin donnait à la ville les traits d’un paysage ou d’une chambre, pour le flâneur, il semble que lorsque ce dernier déambule dans les lieux de sa quotidienneté, la ville puisse prendre les airs d’un lave-vaisselle.

Dans un cahier Canada imbibé d’eau, la mention « 6/10 ». L’attention du flâneur est observable à ses notes de passage.

À quelques pas de la papeterie, tu aperçois sur une nuque un tatouage de veuve noire recouvrant un kyste.

Au détour d’une ruelle, la mollesse du matelas – ponctué de taches brunâtres – contraste avec le ventre de bœuf rouge qui le surplombe. Ce n’est qu’après coup que tu remarques une masse sombre. Briques, minou, matelas, penses-tu, mais presque aussitôt le crâne de la bête te rappelle un personnage issu d’une toile de Füssli. Tu n’as de souvenir que le poids d’une tête entre tes doigts, la texture des os, de la peau et de la fourrure secouée d’un faible souffle. Des moustaches et l’émail d’une dent usée sur l’ongle de l’index.

Rue Ontario, à l’angle de Cuvillier, une boîte de douze beignes accompagnent les mouvements saccadés d’un corps chétif – ne te reste en mémoire que des veines saillantes d’un avant-bras gauche et deux cuisses bleuies.

Tu longes la cour de l’école Hochelaga et le flanc du parc éponyme. Des gamins de ta taille mais qui ont probablement le tiers de ton âge se disputent un ballon orange-sale. Un peu plus loin, on lit un Wallander sur son quadriporteur – en jetant de temps à autres un coup d’œil aux jointeux qui se passent la boucane sous le kiosque. Sur des terrains plus ou moins délimités, des punks jouent à la pétanque : ce doit être une manière de mettre en tension le cochonnet.

À deux pas de la Flèche rouge, un type s’installe avec son banjo et ses cordes vocales – un mélange de Raine Maida et de Kurt Cobain dans le trémolo et le grain de la voix. Plus tu t’éloignes, plus la mélodie devient claire. And you could have it all, my empire of dirt…

Les voyages de sable laissées sur le terrain de l’école Baril, ces dernières semaines, ont formé des plages provisoires le long des trottoirs de la rue Joliette. La nuit venue, des pères et des mères venaient remplir des sacs de jute, accompagnés de leurs poupons. La logique te fait croire que le temps des rempotages arrive, mais tu sais qu’au fond, il n’est question, ici, que de voler un sac de sable pour parer aux inondations à venir – voler du temps et si possible le rivage d’une mémoire.

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

La traversée

Benoit Bordeleau — Tue, 24 Mar 2015 14:36:58 +0000

Auteur·e·s:

Bilodeau, Jean-Pascal

(Crédits photo: Benoit Bordeleau)

O’shagg mon amour
- Graffiti

De plus en plus, le vide t’avale, cher ami; sur tes écorces
disparaissent les signes, plus rien ne s’y lit à présent.
- Claude Paradis

LIMINAIRE

Au coin des rues Sainte-Catherine et Nicolet se trouve un antiquaire à la façade rouge foncé. Derrière la vitrine de cette boutique, une statuette de plâtre blanc repose, éclairée nuit et jour par une lampe. Elle tient son bras devant son visage, comme un bédouin se protègerait d’un vent de sable. La statue, dont on ne voit pas les yeux, est sculptée avec une absence de détail frappante.

À cette figurine n’est accolée aucune légende qui pourrait permettre d’en saisir le sens ou l’origine. Pas même un prix. La seule chose qu’on puisse en dire, c’est que de la manière dont elle est placée, derrière cette vitrine, elle fait face à l’Est.

La nuit le corps
continent
se disloque

la mâchoire décrochée
court à sa perte

pour vaincre le froid

LIGNE DE FUITE

Tout commence avec un regard, un seul regard sur ce toit de la Sainte-Catherine, un sphinx au-dessus de la mêlée qui refuse de se dissoudre tout à fait, un regard comme ceux-là comme une question qui se creuse, un regard qui contemple les reflets du fleuve sur la rue emportée, qui laisse couler le monde sans battre des paupières, et tout balayer vers on ne sait où vers l’Est, qui lit les lignes et répond sur la marge, prisonnier de ses propres yeux, qui est-il, ce vieux sphinx à demi perdu dans les brumes, avec son regard de tunnel infranchissable?

Un homme passe son torse nu par une fenêtre et se met à hurler.

les mains dans la tête
sur la bouche

entre les lignes blanches
et celles du bottin téléphonique

seul le corps se souvient
de ce qu’il ne sait plus

MÉTAMORPHOSE

Plus personne n’entre à la gare de triage par la rue du premier homme. Ce passage, laissé à lui-même, déjoue le regard. Pourtant il n’est ni clôt, ni sombre, ni repoussant. À vrai dire, il n’inspire pas la moindre émotion. Simplement on glisse le long de sa frontière comme s’il n’existait pas, ou plutôt comme si c’était la possibilité de le franchir elle-même qui n’existait pas. Mais il arrive parfois qu’un corps trouve une brèche. Est-ce le passage qui s’ouvre de lui-même, par une volonté propre? Ou le hasard le plus ténu? Tout ce qu’on sait, c’est que les âmes qui y trouvent refuge ne connaissaient pas son existence, ne le cherchaient pas, ne le cherchent pas, ne le chercheront jamais.

les jambes, longilignes
embrasure du corps

grelotent
au coin d’une rue

entrouvertes, l’instant
d’un claquement de portières

Les échos veulent qu’une fois le passage franchi, on se trouve comme à l’orée d’un désert. Le chemin, qui s’enfonce dans ce champ perdu où les rails se dédoublent, s’effrite, retourne à la poussière à mesure que le trottoir s’efface. Et sur les bords de cette route qui n’en est pas une apparaissent d’étranges monticules de terre séchée. Sur l’un deux, sans doute le plus haut, un arbre se dresse. Il ressemble à cette espèce noueuse d’arbres africains qui semblent si farouchement enracinés dans le sol aride qu’on dirait leurs jointures blanchies par l’effort. Quelque chose en lui, peut-être ces racines obstinées ou ces branches tombantes, inspire l’ermitage. Dans ce lieu pourtant, pas de sage, pas d’être reclus. Il n’y a que cet arbre et le silence acouphène de l’usine de levure, au loin dans l’ombre, qui bruisse entre ses branches. Seulement lui, et cette absence - on ne sait plus trop laquelle.

les lampadaires interpellent
des glissements

patrouillent l’ennui
corps ombre

l’écho des lumières
sur les marches
du silence

LES TEMPLES DE JÉRUSALEM I

Un viaduc comme une frontière, un bandage de peinture écaillée qui peine à retenir le déluge, une citerne rouillée, une épée pendue, un étudiant devant des ruines, une gare qui ne trie plus grand-chose, la poussière de plâtre agglutinée, une cour et dans cette cour un escalier, des marches qui ne mènent à rien, des carreaux brisés des tracts jaunis, un cimetière enterré, une mise en abyme, une affiche sur un mur qui s’effrite, une femme blonde, une seule affiche comme une relique dans un temple oublié, l’envie de la cigarette qui prend, un vieux sphinx exhale et ferme les yeux, et cette phrase murmurée par le cœur crevé des débris : j’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans. Un chat se glisse parmi les ombres comme un prince en son royaume.

par les naseaux du fleuve
le désert expire

la lourdeur du corps
au creux des sleeping bags

sans parole Ontario s’ouvre comme la mer je plonge sans savoir si je suis colère ou égyptien je ne sais plus si j’essaie d’échapper à ce sphinx ou de freiner sa dispersion les intersections s’enfuient dans les marges je trace une ligne nette entre les reflets j’avance et la peur recule dans les ruelles fugitives à mesure que les amorces du monde disparaissent je ne sais plus si c’est le passé qui engloutit le présent ou l’inverse j’avance dans le couloir dans l’étroitesse du passage est-ce le chemin dont il ne faut pas s’écarter ou deux murs immenses ou projeter nos ombres pour ne pas être englouti par le sable avec ses chars et ses guerriers enfin sans aide la nuit ouvre une brèche

Une femme en colère se jette au milieu de la rue sans regarder.

soudain le corps dense
dans les mains une brique
corps brique
qui hurle à la reine d’Angleterre
cette connasse
vingt dollars
donne-moi mon vingt dollars

LES TEMPLES DE JÉRUSALEM II

Une rangée de condos impeccables tournée vers l’intérieur, les murs pour couper court à la rue, entre ces bras de brique une cour à peine perceptible, une table enchainée comme un chien de garde, le gazon frais coupé, l’odeur de la rosée qui perle, une fenêtre sans rideau un œil sans paupière, les lumières ouvertes sur un joyau aveuglant, et sur le mur, une tapisserie de Broadway, les sillons lumineux des taxis vus du ciel, les étoiles d’un rêve inconnu un tapis sans poussière, un divan immaculé, le reflet d’un vieux sphinx apparait, une silhouette noire, une brique dans la main, et cette phrase comme une pierre trop lourde à porter : bientôt le jour va tout cacher. Le silence bruisse comme s’il était roi.

mon hostie

le corps mot
s’affaisse

la main n’atteint pas
le cœur

retombe
au hasard de la fatigue

dans l’anfractuosité #3721

MÉTAMORPHOSE

On dit qu’une nuit d’automne, sur chaque fenêtre placardée de l’école Baril, apparut le visage fantomatique d’un enfant. Pendant un moment, derrière les masques à gaz, leur regard fit réapparaitre sur les vitrines de ce lieu mort la trace fugitive d’un bonheur évacué. Et pourtant ces enfants ne souriaient pas. Il y avait, au contraire quelque chose d’accusateur, quelque chose d’infiniment triste dans leur regard pétrifié.

Ces visages ont disparu depuis longtemps. Rien d’eux, hormis le silence, ne demeure aujourd’hui. Juste en face, sur le mur de l’église, une affiche annonce toujours le spectacle de lutte du samedi soir. Un peu plus loin, un graffiti chancelant chuchote encore Je ne suis pas d’accord. Mais que dire de plus? Car les lieux ne s’effacent-ils pas avec ceux et celles qui les ont habités?

et toujours cette brique

toujours

dans le mur

À deux pas de cette école, un balcon comme tant d’autres surplombe la rue Sainte-Catherine. Deux chaises vides y regardent tantôt vers l’ouest, tantôt vers l’est. Que dire de ce balcon, hormis que juché là, la vue doit être magnifique entre les deux tours de l’église au crépuscule et le fleuve inaccessible? Ou bien que dans l’immeuble, un jour ou une nuit, un incendie a eu lieu, car les traces de suie noire tachent encore la pierre grise?

Dissimulé derrière la façade, un chemin serpente, s’enfonce entre une mince rangée d’arbres. Si ce n’était de la rue Notre-Dame qui réapparait au détour des courbes, on croirait être entré dans un autre lieu, différent, étrange. Mais au bout de ce sentier il n’y a qu’un terrain vague comme tant d’autres. Des marres d’eau stagnante, des déchets un peu partout, une lumière grise, quelques arbres, un arbre, et l’air lourd, chargé des fumées de l’Ouest, qui s’en va, qui s’en va vers l’Est.

au pied du fil
le corps las
pèse peu
sur la balance

use la corde
jusqu’au bout

LIGNE DE FUITE

Si on pouvait regarder la ville en accéléré, peut-être verrait-on que dans l’indifférence totale, des détails disparaissent. Évacués, où peuvent-ils bien aller? Y a t-il, quelque part dans Hochelaga, un vieil antiquaire, ni homme ni femme, assis sur le porche, à se balancer au seuil du monde, qui garderait la demeure inhabitée de tous les détails passés, camelote de la mémoire?

les traces de char brisent
le silence

le corps, encre
translucide

replonge
dans le ventre

LUMINAIRE

La statue de plâtre est devant mes yeux et je comprends que c’est cette question qui a tout déclenché: Que cherche-t-elle si désespérément à ne pas voir? Subitement mes mains cessent de m’obéir, elles se collent à mon visage, mon corps se tourne vers l’Est et une fissure apparait, la lumière me traverse comme le verre par le matin qui chante, un cri s’agglutine en moi comme dans une maison surpeuplée, je retrouve l’espace d’une nuit un passage vers l’oubli un arbre esseulé des ruines pétrifiées les rues qui défilent des jambes entrebâillées un balcon incendié un corps opaque les barreaux translucides des fenêtres je reparcours d’une coulée

les eaux séparées d’Ontario l’expulsion

du paradis les temples

de Jérusalem et ces regards le sphinx

quelque chose se brise et déborde

l’aube crève
se répand

la rue s’étire

disparait

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Ex memoria

Marie-Ève Brunet-Bélanger — Mon, 09 Mar 2015 15:00:49 +0000

Auteur·e·s:

Brunet-Bélanger, Marie-Ève

(Crédits photo: Benoit Bordeleau)

How happy is the
blameless Vestal's lot! The world
forgetting, by the world forgot:
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each prayer accepted, and each wish resign'd

- Alexander Pope

Blessed are the forgetful, for they get the better even of their blunders.

- Nietzsche

Début d’automne qui se vit comme une fin; le ciel semble sur le point de se déverser. Le sol lui répond: miroir grisâtre. Le vent siffle, le son est étouffé par le lainage. À chaque coup de pédale, je m’approche de la ligne qui départage les quartiers. Je ne peux m’empêcher de me demander si l’environnement me signifiera que je suis de l’autre côté de Sherbrooke. Je n’y ai jamais porté attention. St-Germain et Rachel : le feu tourne au vert alors que je vire vers le sud. Dès que je franchis Sherbrooke, je prends de la vitesse; je suis entrainée de plus en plus vite. Les images se superposent : immeubles dangereusement inclinés, deux regards qui ne se reconnaissent plus, voitures immobiles, deux corps, bras ballants, nids de poule qui ponctuent la rue, coffret rouge qui creuse un fossé. Un accord plaqué sur les cordes de ma mémoire : une mélodie trop souvent jouée, des promesses abandonnées remplissant les fosses.

Je freine, Hochelaga se déploie devant moi. Le métro est sur ma droite, mais il ne s’imprime pas sur ma rétine. À sa place, il y a un étranger, je le dévisage, j’essaie de comprendre. La distance bien connue réactualisée à chaque fois. Une tranchée qui s’enfonce à chaque parole. L’envie de me boucher les oreilles et de fuir. Mes yeux se posent sur le boitier bleu; j’ai envie d’en oublier le contenu. Il n’y a plus de signifié; il s’est perdu dans les mensonges. Ce ne sont pas les voitures que j’entends, c’est l’écho de trois moments distincts. Ils se rejoignent et se répondent. Le présent vibre au son de deux passés communs, plus ou moins éloignés. Les dendrites, la porte d’entrée du neurone, conduisent des courants électriques (ioniques) générés au niveau synaptique préférentiellement vers le soma. J’ai envie de remonter la pente et de fermer la porte. Je tourne mon guidon vers la droite, je franchis la barrière invisible pour me diriger vers le métro.

J’ai de la difficulté à trouver la bonne personne. À certains moments, on s’écrit sans difficulté en impliquant d'emblée la multitude. On, c’est deux personnes qui marchent ensemble, qui découvrent un nouveau quartier, une nouvelle façon de vivre et qui s’apprivoisent à travers les rues. On permet de revivre la liberté nouvellement acquise; le début de la vraie vie adulte. Surtout, on autorise la dissociation des souvenirs et des stimuli. On exclut la personne qui parle. Pourtant, sous cette dépersonnalisation, le je trouve sa place. Je sens l’odeur particulière du houblon; je vois les chemins qui se superposent, l’un dans le présent, l’autre dans le passé; je me rappelle. Il y a aussi le désir de raconter quelqu’un d’autre : de parler d’elle. Elle n’est pas réelle, ce n’est qu’une invention de l’esprit : une fiction. Elle flotte hors de la mémoire. Elle n’a pas de visage, pas de corps. Elle est née dans le quartier, son enfance s’est déroulée près de la rue Dézéry – Déziry, Désiré : désir d’inventer. Ou encore, elle a grandi en banlieue et a choisi de s’installer dans Hochelaga parce que son budget le lui permettait. Elle y a vécu avec des amies aussi novices qu’elle au coin de Darling – les trois darlings – et de Ste-Catherine. La mémoire rattrape la fiction; l’odeur, la pataugeoire désertée, le chemin sinueux jusqu’à la rue Dézéry activent les transmissions nerveuses. Sur le chemin d’asphalte se calque celui de la transmission synaptique. Je s’impose derrière elle : c’est la route qui mène au souvenir.

La première chose que je remarque, c’est l’odeur grasse du PFK qui ne quitte jamais les lieux. Odeur distincte, tous les fastfoods n’ont pas la même odeur. Je ne suis jamais allée manger dans ce restaurant. Depuis la sortie du burger dont les pains sont remplacés par deux morceaux de poulet frits, mon dédain a encore augmenté. Je me rapproche de la pataugeoire. Dans tous mes souvenirs, elle est vide. Je contemple la même pierre effritée, les mêmes clôtures où la rouille s’accumule, le même fond de béton beige écaillé. Le drain n’est qu’une bouche qui attend l’averse. L’arrière-plan aussi n’a pas bougé : le chalet de brique beige et jaune et la porte verte qui détonne résonnent dans le vide. Ce n’est pas l’endroit qui a changé, c’est moi. De mon poste d’observation, j’entends le roulis incessant des skateboards sur l’asphalte. Ici, le bruit est moins fort, plus subtil; les murs l’étouffent. J’ai l’impression que le crissement du gravier sous les roues ne s’est jamais arrêté. Il rythme le pas des marcheurs : monte à droite, descend à gauche, claquement sec sur le sol et ça recommence. Les passants suivent cette cadence; c’est le cœur du parc. Il peut respirer : roulement sur le côté gauche de la bande, c’est le sang qui entre par les veines pulmonaires. Retour vers le milieu de la piste, c’est le sang qui se déverse de l’oreillette vers le ventricule. Il passe par l’aorte pour retourner irriguer les muscles. Du côté droit de la bande, le sang entre par les veines caves; il coule de l’oreillette vers le ventricule pour ressortir par l’artère pulmonaire; il collecte l’oxygène. Je ne sens plus le PFK, j’entends de moins en moins ce qui se passe au skatepark. Le cerveau a une merveilleuse propriété qui empêche de devenir fou : l’habituation. Un stimulus trop souvent répété finit par disparaître de la conscience, il n’est plus enregistré parce que l’organisme est saturé. À rester assise, je m’habitue au lieu, je commence à en faire partie, c’est signe que je dois changer de place. Je me force à me lever, j’ai la tête lourde, les jambes molles, je suis entre deux – entre trois – ailleurs. On s’habitue à tout; c’est une question d’équilibre, d’homéostasie, de neurotransmetteurs.

J’avance sur le chemin fissuré; de l’herbe s’échappe des crevasses. L’opposition me frappe : le gris contre le vert. J’ai l’impression que tout est éphémère. Le parc Raymond-Préfontaine : à mesure que je m’éloigne des skaters, j’ai de la difficulté à croire qu’il s’agit d’un parc. C’est un lieu de passage obligé pour se rendre au métro. Pour transférer l’information d’un point à l’autre de l’axone, il est nécessaire que le potentiel d’action s’y propage et dépolarise sa membrane. C’est un corps divisé en deux par une large cicatrice fatiguée. Du moins, pour les quelques sections que je parcoure aujourd’hui. Les passants qui le matin se rendent au travail ou à l’école ne remarquent rien. Ils marchent d’un pas pressé en regardant droit devant eux, sans que le décor ne s’imprime sur leur rétine. Le soir, c’est la même chose. Le pas peut être plus las; les muscles sont imprégnés des fatigues de la journée. Ils avancent, aveugles. Combien de fois ai-je emprunté ce chemin sans jamais y porter attention? J’étais emportée du début à la fin, chaque pas m’entrainait vers le suivant. Je ne pourrais même pas le décrire de mémoire. Ce n’était qu’une étape nécessaire dans ma journée. Comme les inconnus que je croise, je participais de loin à cet univers, ne cherchant pas à y entrer. Aujourd’hui encore, je suis étrangère, passante essayant d’attraper des bribes de vies anonymes, ne réussissant qu’à entrevoir la mienne.

Aujourd'hui, les modules pour enfants sont vides, abandonnés. Le bleu et le rouge des structures attirent mon attention. Dans l’air gris, ils ont l’air essoufflé : un cœur qui n’est plus capable d’oxygéner le sang vicié. L’air manque, les poumons se remplissent de monoxyde de carbone, la fin est proche. Je souris devant les canards en plastique, les mêmes que dans mon enfance. C’était dans un autre parc, dans une autre ville, mais il y a des images qui ne s’oublient pas. La beauté d’un parc réside dans le mélange des gens qui s’y rassemblent. Les frontières s’abaissent, la soudaine proximité pousse les gens à s’ouvrir aux autres, surtout chez les plus jeunes. Deux enfants d’environ six ans, manteau sur le dos, essaient de conquérir l’espace, sans y parvenir. La solitude du lieu les a contaminés, ils sont silencieux. C’est étrange. Habituellement, à cet âge courent, ils sautent et hurlent. Leurs éclats de rire devraient emplir le parc, envahir chaque espace de tranquillité et faire grincer des dents les gens qui sont venus lire en paix. Je les regarde à la dérobée, l’un souffle des bulles de savon; elles sont emportées par le vent. Son regard, comme le mien, les suit. Elles vont lui échapper. Pour le garçon, ce n’est pas un problème, il en souffle des nouvelles. Je suis essoufflée à l’idée de devoir faire plus de bulles, mon cœur n’est plus assez solide. J’aimerais tendre la main et essayer d'en attraper une sans la faire éclater et l’enfermer dans un nouveau coffret.

Le deuxième enfant ne cherche pas à interagir avec le premier; il reste dans son coin et ne porte même pas intérêt aux bulles. Ce sont deux étrangers. Deux enfants qui agissent déjà en adulte : ils ne font pas de bruit et ne se parlent pas. Les gouffres ont déjà commencé à se forer. Une femme, environ le même âge que moi, ses cheveux blonds en queue de cheval, a transformé ce lieu en salle d’exercice. Elle utilise les barreaux où, petite fille, j’avais l’habitude de jouer ou de me percher, pour faire des chin up. Je les compte avec elle, par habitude: 12-13-14-15. Elle retombe au sol et court autour des installations. Après quelques tours, elle revient vers le module et commence une nouvelle série : 1-2-3… Ma respiration s’harmonise à ses mouvements : flexion des biceps, j’expire, extension, j’inspire. Elle reprend sa course et je la perds de vue. Les enfants sont toujours silencieux. Ils s’approchent du banc où discutent deux adultes. Ces derniers ne leur accordent pas d’attention. Les deux garçons restent tout près. Mon cœur se serre, j’aimerais faire des bulles avec eux.

Dans la ruelle, le réseau d’escaliers en colimaçons m’évoque une carte postale de Montréal. C’est un décor propre à la métropole. Lorsque je suis arrivée dans Hochelaga, j’ai été à la fois soulagée et déçue de ne pas avoir ces escaliers sur mon immeuble. Soulagée puisque je ne risquais pas de me casser une jambe une journée de tempête et déçue parce que je me sentais encore banlieusarde, loin des risques urbains, de l’imaginaire montréalais : escaliers-escargots et triplex aux briques rouges. En ce mardi après-midi, la ruelle est vide. Pourtant, j’entends des voix qui s’échappent des maisons. Elles sont cachées par la végétation dense, elles paraissent lointaines; je n’arrive pas à savoir s’il s’agit de la télévision, de la radio ou des murmures de chair et d’os. Ce sont des bruits indistincts.

Le grincement des cordes à linge, lui, est reconnaissable. Au fond de la ruelle, droit devant moi, l’Église de la Nativité-de-la-Sainte-Vierge me nargue. Fièrement, elle brandit à sa gauche son clocher surmonté d’une croix. Elle se moque bien des cordes à linge et des arbres qui bariolent sa devanture; elle crève le paysage : pierre grise et cuivre oxydé sur un ciel bleu sans nuages. Les terminaisons axonales ou les boutons terminaux sont le site où l’axone entre en contact avec d’autres neurones (ou d’autres cellules) et leur transmet l’information. Une autre superposition : je m’avance jusqu’au seuil de la porte et tire sur la poignée pour m'apercevoir que Dieu aussi prend des journées de congé. Nous nous étions dit que nous y retournerions, que nous verrions les vitraux de l’intérieur. Puis le temps a passé et ce n’est jamais arrivé. Aujourd’hui, je n’ose pas retenter l’expérience. Je préfère passer du côté où le présent rattrape le passé sous la forme d’une affichette blanche parsemée de papillons roses : Répit-Providence. Il y a cinq ans, je ne l’ai jamais remarquée. Sur la rue Dézéry, l’odeur particulière du quartier s’affirme. À la fois sucrée et alcoolisée, elle me fait, comme autrefois, retrousser les narines. J’aurais envie d’enfouir mon visage dans mon foulard pour sentir mon parfum, mais avec la chaleur, je ne le porte pas. J’essaie de supporter les effluves de daiquiri qui a mal tourné, sachant que je vais m’habituer. La journée ressemble à une autre : nous étions deux et nous avions profité du soleil automnal et d’un reste de chaleur pour effectuer une reconnaissance du quartier. En passant la rue Adam, l’odeur nous avait frappés. C’était il y a longtemps. Plusieurs mois plus tard, il en avait découvert la provenance et me l’avait partagé dans un bar du village, autour d’une sangria fraîche.

Sur la rue Dézéry, je décide de tourner vers l’est et de suivre ce que je nomme une fausse ruelle. Fausse parce qu’il ne s’agit pas de l’arrière d’immeubles. Au contraire, il s’agit d’un espace aménagé exprès pour les marcheurs. Les voitures ne peuvent pas s’y aventurer, c’est trop étroit. Il s’agit d’un passage reliant les rues Dézéry, Saint-Germain, Winnipeg et Darling. Une artère bien droite, parsemée d’arbres et de bancs. Je m’assois sur le bout des fesses. Le bois gras est recouvert d’écriture au crayon-feutre. À rester immobile, je commence à avoir froid. Je me lève, réactivant ma circulation. Dans le parc Hochelaga, l’odeur a disparu ou alors je me suis désensibilisée. Au loin, j’entends le bruit des voitures qui circulent sur Ontario. Le parc, bien que bondé de gens, est plus tranquille : le bruissement des feuilles dans les arbres et le clapotis de l’eau dans la fontaine sont audibles. J’entends des éclats de voix, les rires, des jappements et le bruit des chaussures qui martèlent le sol. Mon regard se pose sur un coin de gazon un peu en retrait, près de la clôture qui longe la rue Darling. Je devais lire à l’extérieur – allongée dans l’herbe, le nez près du sol et le soleil qui me chauffait le dos – pour pouvoir sentir les effluves de terre chauffée, les relents d’humidité et le gazon fraîchement coupé. Toute cette nature se mélangeait aux pages, aux mots pour former la trame de l’interdit. Le Paradou. Il n’y avait, sous le plafond bleu, que le parfum étouffant des fleurs. Et il semblait que ce parfum ne fût autre que l’odeur d’amour ancien dont l’alcôve était toujours restée tiède, une odeur grandie, centuplée, devenue si forte, qu’elle soufflait l’asphyxie. Un autre jour, le bruit des cloches enseveli par le moteur des voitures filant sur la promenade me rappelle l’histoire d’Albine et de Serge, écho de mon histoire.

Je contemple le temps, vieillie par tous les souvenirs qui ne cessent de remonter. Le parc a de multiples visages – ceux des passants. Près de moi, un homme âgé se repose sur un banc. Son regard flâne comme le mien. Plus loin, ce que j’imagine être une famille joue à la pétanque. Les âges se mélangent en une fresque multigénérationnelle. Je les entends rire. Encore plus loin, je devine l’espace réservé aux enfants. Les couleurs vives des modules attirent mon attention. Ils doivent être une dizaine à les parcourir. Leurs cris aigus se rendent jusqu’à moi. Au centre, sous le gazebo, un groupe d’adolescent discute. Ils ont la nonchalance propre à leur âge. Avant, j’amenais ma chatte avec moi pour qu’elle prenne l’air. Les gens étaient intrigués, ils venaient me parler, la flatter. Elle devenait nerveuse, il fallait rentrer. La synapse représente une zone de jonction spécialisée, située à l’endroit où la terminaison d’un axone entre en contact avec un autre neurone ou un autre type de cellule. Il s’agit de l’espace dans lequel les neurotransmetteurs sont libérés. Deux bancs sont occupés, non pas par des personnes, mais par des dessins au plomb et des lettres de couleurs. Le « O » jaune côtoie un « T » bleu. Ils auraient davantage leur place dans une salle de classe. À leur gauche, une bouche grise sourit timidement, à moins que ce ne soit la courbure normale qui donne cette impression. La lèvre supérieure me semble découpée au couteau; elle est carrée, presque plate. La lèvre inférieure, au contraire, est arrondie. Je détourne le regard. À l’intersection d’Adam et de Darling, j’ai envie de fuir hors de ma mémoire. J’avance.

La façade se ressemble, la brique est restée rouge, mais elle semble plus lisse, moins usée. Une image de seringues remplies de Botox me traverse l’esprit. La porte a été changée; une large fenêtre encadrée de noir remplace celle blanc sale, qui ne se refermait jamais complètement. Derrière, l’escalier construit dans une matière grise, synthétique, artificielle. Dans la vitre, je vois mon reflet. Je me demande si moi aussi j’ai l’air refaite ou si j’ai l’air vieille alors que la bâtisse a droit à un deuxième souffle. Je me demande qui me reconnaîtrait, après tout, je ne suis marquée d’aucun numéro civique.

1435. Le numéro civique est inscrit sur une belle plaque de métal noir. Il s’harmonise avec la porte. Les chiffres aussi sont noirs. Pour les faire ressortir, ils sont entourés de petits carrés blancs. Le contraste moderne et épuré. Rajeunir la bâtisse avec une nouvelle brique, d’un rouge plus soutenu, avec le blanc éclatant et le noir charbonneux. Tout est propre. Même la fenêtre. Elle reflète à la perfection les voitures qui sont stationnées le long de la rue: une de ces voitures plus imposantes de marque Nissan. Le modèle pour les gens qui aiment la ville et ces rues asphaltées, mais aussi la campagne avec ses chemins boueux. J’ai envie de tourner la poignée, de gravir les marches et d’ouvrir la porte pour voir ce qui a changé. L’espace d’un instant, je reverrais les murs terracotta et la toilette qui fait face à l’entrée. Ma main reste en l’air. En reculant de quelques pas, je vois les trois fenêtres qui percent le mur. Dans celle de droite, il n’y a plus de rideaux orange. Il n’y a probablement plus rien. Les arbres font de l’ombre sur la devanture, en étendant le bras, il me serait possible de toucher leurs feuilles.

La cour fait écho au-devant : beaucoup de choses ont changé. La galerie miteuse avec sa peinture gris-bleu écaillée n’existe plus. À la place, un élégant garde-corps en fer noir a été érigé. Le plancher aussi a dû être changé. Un cabanon est en train de se faire construire. Il est encore en contre-plaqué, signe que le travail est loin d’être achevé. La dépolarisation de la membrane provoque l’ouverture des canaux calciques. Les ions Ca²⁺ vont pénétrer dans la terminaison axonique, augmentant la concentration interne du calcium: signal pour que les vésicules synaptiques libèrent le neurotransmetteur. Les anciens occupants ont dû partir. J’imagine mal l’ancien voisin accueillir ses prostituées et leurs clients dans ce nouvel environnement. La famille dysfonctionnelle qui brisait sa vaisselle hors des heures de repas ne trouve pas plus sa place dans ce nouveau décor. J’ai l’impression qu’on a essayé de se débarrasser de la « racaille ». Seul l’appartement du bas est resté identique : il est vide. J’ai le souvenir d’une nuit passée sur le trottoir, ma chatte enfermée dans une cage prêtée par une voisine à qui je n’avais jamais parlé. En pleine nuit, on m’avait réveillée; il y avait le feu à côté. Le bruit des sirènes, la lumière des gyrophares et la fatigue se mélangeaient à une pointe de découragement. Les pompiers avaient défoncé la porte du premier pour constater qu’il était vide. Dès le lendemain, la rumeur d’un incendie criminel avait circulé : l’argent des assurances. Je secoue la tête; le soleil contraste avec la nuit. À la place de la vieille Accent, une Mini Cooper, tout ce qu’il y a de plus neuf, est stationnée. Elle s’harmonise avec le nouvel immeuble.

Pourtant, en face, l’ancien existe encore. Les bâtiments carrés sont délavés. Le béton devenu gris pâle suite aux hivers enneigés et aux étés ensoleillés côtoie la brique effritée : blanches, grises, noires, jaunâtres, brunâtres, l’impression d’une courtepointe tressée serrée. Les mêmes vieilles portes de garage couvertes de tags narguent la nouvelle brique uniforme. Celle qu’on voyait le mieux de la cuisine est multicolore. Les nombreux dessins qui ont été tracés se sont superposés. Les plus anciens sont effacés, mais on voit encore la couleur utilisée. Du vert et du bleu qui aujourd’hui forment un enchevêtrement turquoise, des cercles rouges, une touche d’orange. Et sur le dessus, des lèvres grossièrement formées, au contour rouge. L’intérieur n’est pas rempli. Ce pattern se répète à plusieurs endroits, entre autres, sur la clôture en bois qui ne sert à rien. Elle est déposée sur celle en grillage. La polyphonie des voix urbaines qui s’entrelacent crie son message : I was here!

Je remonte Darling vers Ontario. À l’intersection, la caisse Desjardins, où de multiples chèques de paie ont été déposés, n’existe plus; le local est à vendre ou à louer. En face, l’Idée-Fixe est identique. On y vend toujours des jeux vidéo ou de la pornographie. Le néon XXX est allumé, comme dans mes souvenirs. Il faut bien que certains repères restent. Je continue à marcher sur Ontario vers l’est. Je reconnais certaines boutiques; d’autres ont été remplacées. Le visage de la rue a changé, tout en restant le même. Les vitrines sont cheaps : la lingerie bas de gamme côtoie les fourre-tout – de l’électronique, de la vaisselle et des jouets pour enfants. La Lunetterie Milot est le reflet de la chic Masson avec ses boutiques de vêtements québécois pour tout âge et ses restaurants aux saveurs d’ailleurs. Devant les avions de papier – cliché de la rentrée –, le présent rattrape de nouveau le passé. Plus j’approche de la Place Simon-Valois, plus la promenade prend les airs de sa jumelle. Les devantures se sont refait une beauté. Je m’arrête devant Fruits du jour. Du côté sud de la rue, je constate la transformation : l’étalage vert et l’auvent rayé ont disparu. L’intérieur aussi semble remis à neuf; il est plus aéré. J’entends l’accent italien, mais je ne reconnais aucun visage. Les neurotransmetteurs agissent sur le neurone postsynaptique en se fixant à des milliers de récepteurs. La fixation du neurotransmetteur agit comme une clé dans une serrure. Il permet la transmission du message chimique. Et moi?

J’escalade Bourbonnière : Rouen, Hochelaga, Pierre-de-Coubertin, Sherbrooke. Je quitte H.-M. et ses deux cents portes comme je l’ai fait il y a cinq ans. Le premier juillet au matin, nous avons rempli le camion de déménagement. L’appartement était déjà au trois quarts vide. J’ai jeté un dernier regard aux murs, à la rue et au building. Je suis partie sans me retourner.

L’année et demie habitée à Verdun est floue. Une tentative d’oublier les déceptions, de trouver la bonne personne. Verdun s’oppose à Hochelaga : colocation difficile contre les trois darlings, secte religieuse les dimanches matin à l’opposé des condoms utilisés sur le parvis, propriétaire envahissant au rez-de-chaussée en contrepartie de celui impossible à rejoindre, sans adresse. L’été, mon refuge était le bord de l’eau. J’y allais inlassablement pour lire, pour étudier, pour travailler. L’hiver, j’endurais. Puis il a fallu partir en hâte. C’était en mars, il y avait de la neige et de la gadoue partout. Les pieds mouillés, on continuait à transporter les boîtes.

À NDG, je croyais avoir réussi à remplir les trous, à retrouver le chemin. Le coin était miteux, il n’y avait pas de prostitués ou de dealer comme dans la ruelle près de Darling, mais la pauvreté immigrante et anglophone transparaissait. Au début, ce n’était pas grave, il y avait une sorte de chaleur. Puis les murs sont devenus hostiles; ils rappelaient trop de souvenirs. Ils se teintaient de la couleur du mensonge. Plus le temps avançait, plus le passé se noircissait. Le boîtier bleu était bien caché, mais ça ne suffisait pas. L’impression d’étouffer.

Comme à Verdun : il fallait partir, il fallait tout recommencer et oublier. Faire en sorte que la mémoire ne puisse pas être réactivée. Le neurotransmetteur doit être éliminé de l’espace synaptique pour rendre à nouveau possible la communication. La repolarisation de la membrane provoque la fermeture de canaux Ca²⁺ qui sont le signal pour arrêter la libération du neurotransmetteur. Dans le présent, je laisse Hochelag derrière moi; je me fuis : éliminer les nombreux triggers. Quartier après quartier, j’essaie de m’éviter : j’aimerais tuer ma mémoire et oublier. Rosemont, c’est le nouveau départ, loin des déceptions. C’est le travail, c’est l’impression d’être utile et de pouvoir changer les choses. C’est le mouvement. Je débarre la porte du 3875. Les murs ressemblent un peu à ceux de NDG, sans l’odeur de curry. Je pousse la porte du #5. L’odeur de pluie vivifiante se diffuse dans l’appartement, ça me ramène au présent : les nouvelles couleurs, les nouveaux meubles, les nouveaux effluves. Aseptiser l’environnement de tout déclencheur, de tous stimuli : retrouver le calme. Permettre le retour à l’homéostasie.

Emplacement:

Parc Raymond-Préfontaine

Église Nativité-de-la-Sainte-Vierge-d'Hochelaga

Avenue Pierre-de-Coubertin

Mots-clés:

Paysage

Urbanisme

Modalités du parcours:

Réseau:

Des confitures

Hochelaga imaginaire — Thu, 05 Mar 2015 15:03:00 +0000

Auteur·e·s:

Tétreault, Florence

(Crédits photo: Marc-André Dupaul)

Entre-t-on simplement dans Hochelaga par la porte papillon du métro Préfontaine?

Sur une butte choisie, près de l'édicule. Je suis du regard les mouvements fous des passants qui s'éloignent jusqu'à les perdre de vue. Ils migrent, d'un endroit à l'autre, circulation pressée, en direction de.

Je voudrais attraper leurs courtes tangentes dans ma vie avec un filet à papillons. Comprendre ces battements de pieds qui les agitent. Saisir le but de leurs trajectoires dans ce parc aux milles sentiers dont aucun n'est droit.

Je voudrais les inviter dans le ventre sec de la pataugeoire à ma gauche pour un pique-nique en plein ciment, direct dans l'creux. On parlerait du goût du lunch et de la sécheresse autour. Celle qui rend aride le terrain de croquet et qui fait sécher la peinture sur les murs de l'édifice condamné.

Et peut-être effleurerait-on d'une simple phrase le fleuve invisible.

Je voudrais étendre mon bras vers le skate park. Attraper ce garçon solitaire qui défie l'équilibre sur la demi-lune et le tenir en apesanteur une minute de plus pour lui donner un aperçu des vertus de l'espace et du rêve.

Je voudrais échanger avec les deux faux Columbos en trench-coat beige qui pique-niquent côte à côte sur les estrades du terrain de baseball. Rien ne bouge devant eux, sauf la porte grande ouverte qui grince en se balançant sur ses gonds.

Je voudrais fixer tenir attraper mais tout frétille autour pour mieux repartir les gens quittent et passent dans l'espace remplacés par d'autres et d'autres visages s'amoncellent dans ma mémoire les gens les pieds les jambes effluves qui m'arrivent odeur de pain qui dore vidanges entassées parfum d'une jolie femme et puis disparues évanouies
comment saisir?

Le grand vent se lève dans la grisaille de la pataugeoire vide. Dans chacun de ses souffles, il fait voltiger une facture jaune et blanche. Le papier s'agite au-dessus du sol, frétille entre les clôtures, se pose quelques secondes, puis reprend sa danse dans l'air.

Je m'approche. M'accote sur un des sept bancs vides et sales qui contemplent la scène en silence. Désire cueillir le papier fou, en faire quelque chose.

Ruelle Winnipeg : des photos de l'autodrome sur la remise. Le coin des boys.

Lieu oublié : une plante avec des feuilles en forme de nénuphar. Je rêve à des grenouilles de ruelle qui croassent quand la nuit vient.

Ruelle Drouin : quatre chaises en plastique penchées sur la table défraîchie pour que l'eau s'égoutte en cas de pluie.

Le vent dans les voiles du quartier ou les cordes à linge extraordinaires.
Ruelle Winnipeg. J'aperçois la plus haute exposition textile d'entre toutes. Un col roulé gris affronte seul les limites de la stratosphère du quartier. Il touche pratiquement l'église Nativité-de-la-Sainte-Vierge. Saint-Suaire d'Hochelaga aux prétentions de montgolfière? Ses manches courtes se fanent vers le bas, probablement fatiguées de lutter pour voler si haut. Au ras de la ruelle, des voix filtrent par les portes moustiquaires des appartements. Parlures rauques, traînantes, se racontant les petites gravités qui les maintiennent au sol. J'aimerais leur montrer le superbe de leur linge au vent.

Il y a un siège, un luxe confortable dans les toilettes de la piscine Pierre-Lorange. Un divan gris une place à trois mètres des cabines. Il fait face au miroir. Qui s'y assoit pour regarder sa réflexion au milieu des toilettes? De qui faut-il espérer l'arrivée dans les chiottes de la piscine? Pourquoi les gens ne se baignent-ils pas au lieu d'attendre?

L'autre jour, rue Hochelaga, une femme âgée portant un manteau turquoise vieilli m'a pointée du doigt en marmonnant quelque chose d'incompréhensible à sa dame de compagnie qui la soutenait pour la marche du jour. Nous nous sommes croisées sur le trottoir. En les dépassant j'ai entendu l'accompagnatrice lui répondre oui hein, a ressemble à votre fille! Je me demande combien de fausses filles elle a dans Hochelaga et si celle habillée en rouge faisant le guet au coin des rues Moreau et Ste-Catherine ou la plus zélée hélant les autos qui passent en face du square Dézéry partagent avec moi cette mère adoptive.

J'avance dans le Montréal chop suey le souffle court et les bras tendus pour tout cueillir, tout ouvrir. Une publicité de bière : soyez à la mauvaise place au bon moment. J'arrive au coin où tout le monde peut être Lucky comme le dépanneur s'ils veulent payer le prix. Un coin beige, gris, mort. Constructions fades. Peu de verdure. Boîtes aux lettres bouchées. Qui vit là?

Ohé, la Catherine! qu'ils crient de leurs autos. Ils n'habitent pas ici. Odeurs de levure. Noires nuits. Réservoirs d’ammoniaque à proximité. Ils n'habitent pas ici. C'est pas un quartier pour les enfants.

Ohé, la Catherine! Allez ouvre! Ouvre-toi Hochelaga la belle, l'aride, la fière, la courbée. Je pense aux fruits rouges du parc. À mon désir de voir en elle des canneberges de quartier. Je vois ces fausses filles abandonnées au macadam. Désire voir en elles autre chose que le Rouge Désir du coin. Allez ouvre, Hochelaga, ouvre.

Je voudrais marcher sur Moreau comme j'avance sur Villeray mais toujours la jambe soudaine d'une Catherine glissée entre deux bétons m’attrape par le plexus.

Jamais je n'ose regarder la propriétaire des jambes. Me concentre plutôt sur les structures oxydées du pont Jacques-Cartier au loin. Pense au fleuve invisible si près. Lis les annonces sur les poteaux. Appel à témoin, n'hésitez pas à soulager votre conscience (avis de recherche).

En tournant la tête pour esquiver la vue des autos qui démarrent dans un gras de moteur, je trouve un parapluie désaxé sur le trottoir. Il ne fonctionnait plus. On l'a laissé là

mais il y a aussi sur Moreau six petites fleurs mauves qui me touchent inexplicablement

Suivez cette femme immédiatement! De son balcon, elle est en train de quitter le quartier. Étendue sur une chaise longue, elle lit en robe de chambre, accompagnée de ses oiseaux en cage. Dans quel univers est-elle pour ne pas entendre les klaxons et sirènes de la circulation?

Chaque fleur ou arbuste a été planté par un(e) élève. Cet aménagement est un reflet de la beauté des enfants et représente l'école Baril comme un lieu d'épanouissement. D'aussi grandes ironies me donnent le frisson.

L'édifice beige est impossible à atteindre. Allez ouvre! Placardé, grillagé. Danger. Zone de démolition. Les appartements d'en face sont silencieux. De l'un des balcons du deuxième étage pend un tricycle rose inanimé. En diagonale, on annonce un spectacle de lutte tous les samedis soirs à 19 heures. L'impression d'être devant l'école Baril comme devant le spectre de la lutte tous les jours.

Les immeubles rouges autour du bâtiment désert comme un feu immense le long de la rue Drouin. La cour d'école est pleine d'amas. Terre, gravier, ciment, asphalte, déchets entassés. Amas de non-bruit. Des cris d'enfants absents qui ne résonnent pas contre les fondations de pierre du bâtiment, qui ne s'écorchent pas contre les autobus en fin d’après-midi. Pas de verdure, de ballon. Rien. Tout est mort, ici.

Pour les enfants du Laurier Palace, cherchez à l'école Baril. Ils se sont déplacés dans l'Est pour jouer tout le jour entre les limites de la vieille clôture barrée. Présences invisibles entre les anneaux de basketball sans filet et l'asphalte déconstruite. Se mouvant entre les émanations de l'air contaminé de l'établissement qui se mêlent au grand souffle du vent.

J'ai le souvenir jamais vécu d'une cage d'escalier remplie d'enfants empilés. Il se superpose comme une image récurrente à la vue du gouffre qu'est cette cour d'école vide.

yeux barricadés comme les fenêtres de l'école incapable de me débarrasser des enfants négligés qui s'amassent dans les coins de ma tête ne vois rien d'autre que ce four à vendre rue Bourbonnière qui me fait venir en tête l'odeur du brûlé

La friperie Renaissance est un vrai carnaval. C'est la fête. On y trompe l'ennui ou la tristesse en se demandant si ce chandelier en plastique à ornement de fleurs hawaïennes ne pourrait pas donner un peu de chaleur au cœur.

J'entre dans cet espace avec l'arrivée d'une petite jupe rouge à pois noirs dans mon champ de vision. Elle est sur le dernier support au fond, près de la section des pyjamas où reposent d'anciennes parures de lit sales et jaunies. En prenant la jupe dans mes mains, je me demande si les vêtements d'Hochelaga autour de moi portent encore la trace des corps du quartier et quelles étaient leurs aventures.

Il y a probablement ici une parure qui a servi pour un rendez-vous au Bar St-Vincent.

Je me dis que je suis devant ces vêtements comme une observatrice des voiles fanées du quartier. Quelle magnificence ce serait que de les accrocher toutes sur une immense corde à linge le long d'Ontario. On y cacherait les nids de poules. Le vent soufflerait fort, condition principale à la navigation des plus grands voiliers. .

Sur une porte, l’insigne suivante: Pas de circulaires. Que des lettres d'amour et des cartes postales. Je leur écrirai bonjour, je vous offre les perles du champ de bataille Ontario par la poste, les était fâchée cont' moé a brisé l'bycik à place, l'image de champs de lavande affichée dans la vitrine du magasin de tissus Hajaly comme un rêve où s'enfuir et les odeurs périodiques d'urine sur l'artère commerciale. Je leur dirai: je vous envoie une carte postale d’où vous êtes, savez-vous c'est pas très exotique, mais ça fait du bien de prendre une autre place, n'importe où, par exemple, sur le Saint-Siège en location au salon de coiffure Bérard et d'observer la vie passer sous un angle différent. Que même si Ô Shagg mon amour en grosses lettres sur le mur de briques près de la place Valois rappelle vaguement Hiroshima, il y aura toujours un May West dans un panier à bicyclette pour trouver l'admirable à l'en dessous1. Et, en post-scriptum, je leur offrirai les espaces vides à loué des Promenades Ontario comme un cadeau à remplir de poésie.