Hochelaga Imaginaire - Rue de Chambly

Chapelet et gobelet

Benoit Bordeleau — Tue, 09 Feb 2016 15:11:55 +0000

Auteur·e·s:

elle s’approche et te dit à bout de souffle et sans virgule monsieur Pie-IX monsieur Pie-IX tu lui réponds ne tenir ni du pape ni du mort que tu es tout au plus simple bedeau rue Ontario mais qu’elle trouvera bien un boulevard là-bas vers l’est

tu traverses un autre
après-midi de gouttière
au chant des scies
reines du premier au troisième
qui se posent sur la langue
comme des hosties
de cendre

ligne de faille rue
La Fontaine

sur la brique une branche oscille
aiguille émoussée sur le papier
d’un sismographe

une agitation adolescente rue
La Fontaine

j’avais tellement mal au cul
tellement mal aux mains
tellement mal aux seins j’veux dire
un m’ment d’né

la naïveté te souffle
il est sans doute question
de crazy carpets

une enfant assise attend
dans la gadoue

au comptoir du dépanneur une pile
de gratteux démange le père

chez O’Husk
derrière la vitrine fracassée
l’entassement des chatons
et des roues dentées

sur le sol devant
le Tim Hortons brûle
un porte-gobelets

voisinage de hasards simples
rue de Chambly

moineau et goulot
borne-fontaine et pomme de douche

des frites pour engraisser
le carnet

Avenue Bourbonnière, tu vois une sécheuse dans le ventre d’un traîneau Pelican. Des mains gercées tirent sur la corde. Pendant que le plastique crisse sur le ciment, tu imagines des chaussettes solitaires, par milliers, échouées sur le rivage.

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Le gardien des heurts

Benoit Bordeleau — Fri, 16 Oct 2015 13:50:51 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

rue Ontario
une vieille serre dans ses bras
un détour me regarde

ce sera drôle tu verras

elle déplace le panneau
d’un quart de tour
et s’en va l’air de dire

tu perdras ton prochain
comme toi-même

jusqu’ici
je n’avais jamais envisagé le labyrinthe
comme machine de deuil et d'amour

derrière le screen d’une ruelle
tu devines le crachin
du café sur la langue la piqûre
du goudron sur l’émail

le matin et le silence
pour tout le monde

pas plus tard qu’hier il disait
pas besoin de faire des bateaux
dans une bouteille suffit de boire
pis déboire pour devenir sharpie

et compter les jours les bouchons
de bières jetons parfaits
pour une partie de poker jouée
sur une table de fortune

au parc du pestiféré
de toutes petites mains
rouges et potelées
s’agitent dans le sable humide
les coccinelles et les guêpes fouisseuses

onze heures trente

sur un balcon d’en face
à hauteur du califourchon
un presbyte brûle
le joint du jour

devant la clôture qui enserre
le creux flanqué de Chambly
et de Joliette enrubannée de rose
les pieds fragiles
noirs de plastique Dollarama
avec au bout un tas de sable
et le désir d’un château
entre ses mains

un moment de rien
dans le midi clair

viens
je connais le gardien des heurts

il se tient au bout de la ruelle
Sansregret posté dans le support d’un bac à fleurs

il a pour cape un morceau de feutre
retenu par un cure-pipe

viens tu ne peux pas le manquer avec son crochet de capitaine son cache-œil pour brassard son pistolet à deux canons sa plume sans chapeau ses deux rapalas pour fétiches et ses yeux en culs d’abeilles

c’est un hibou vide qui fait rire
sous la bruine du vendredi

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

La canicule par bouttes

Benoit Bordeleau — Tue, 08 Sep 2015 16:47:18 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

la plupart du temps
il n’y a rien
à dire d’aujourd’hui

quand même tu notes
rue Drouin, des adolescents partagent des Pringles

c’est alors que te reviennent

la voix d’un homme venu au parc et qui crie n’avoir pas verrouillé sa porte
le vrombissement miniature des guêpes fouisseuses
l’accent de la sauveteuse à la fermeture de la pataugeoire
un rassemblement de muscles, d’herbe et d’alcool autour d’une table plus loin
une odeur de camomille sur l’étendue gazonnée
les basses provenant d’un rez-de-chaussée d’où fusent sacres et accolades
les ballons en forme de simili-caniches, pendus par de la ficelle à une gouttière
un gamin qui, à l’aide d’une pelle de plastique, enfourne une seconde bouchée de sable
une main trop insistante sur un ventre rond
les soupirs d’une fillette – les frères tournent autour d’elle avec leur pistolet à eau
des mousses, deux ans à peine, qui tentent de grimper sur les balançoires
le père, plus loin, qui hésite à s’allumer une autre cigarette – puis l’allume
le grincement des balançoires remplies d’enfants
les formes géométriques devinées dans la profusion des mouches vertes sur un mur de brique
une Rawlings qui atterrit sourdement dans un gant
un soulier qui botte un ballon multicolore
du paillis entre la plante d’un pied et la semelle d’une sandale – une grimace

sur ton boutte de rue
un t-shirt maculé
met le gramme à l’encan

des bas remontés sur le seul
jean de la semaine
s’usent et susurrent
à l’entrée du dépanneur

le renard du jardin
fait les poubelles du bas de la côte

la dernière fois que tu l’as vu
il marquait son territoire
près des restes absurdes d’une affichette

saveur de melon d’eau
18 ans et plus
essai à l’intérieur

quand elle n’est pas occupée
à faucher les moineaux
qui peuplent ton balcon
la crécerelle effarouche
les pigeons de la place Valois

tu l’observes durant de longues minutes
posée sur le toit des condos
jusqu’à ce qu’on te demande

ça va?

gardant le silence tu pointes
le vide tu crois au mirage

on roule des yeux
avant de te laisser
seul

ici tu n’arrives plus
à décrire
l’odeur des bêtes

rue Cuvillier les canicules
relèvent les guillotines
au-dessus des nuques
moites des épieurs

l’humidex pousse des dos
recouverts de cuir dans des locaux
climatisés

près de la place rougie des passants
roulent dans la fumée
des grillades

avenue Morgan
elle fuse de la porte de l’église
bras ouverts voix tonnante
à l’endroit des occupants d’un taxi
bonjour, mes cocotiers!

par-delà cadrages et moustiquaires
des poitrines moites s’exhibent
accueillent des courants d’air maigre

pour le coup d’œil à peine subtil
jeté de l’autre côté de la rue
le chaud se fond au show

vente trottoir à l'église
du roi des rois
on chante dieu

à quelques pas on crie
l'aubaine de bobettes à une piastre
au mégaphone

dimanche six septembre
à la vente de garage

vous trouvez
du linge pas cher
livres disque compacts
et meubles

surtout vous observez des gugusses
au creux de leur paysage originel

la rue de nouveau livrée
aux moteurs la vente trottoir
se poursuivra toute l’année
sur les tablettes d’un pawnshop
où scies circulaires poésies vapoteuses et bc rich
prennent la poussière

coin Ontario et Bourbonnière
on demande
du change, man

pour toute réponse
j’ai pas de luz
sue-moi

rue Guimond une galerie
accueille matin et soir
le yoga et le hibachi
d’un sexagénaire

tu pourrais avoir chaud ici
comme partout ailleurs

mais lorsque tu dis
j’ai chaud en bas de la côte
tu as l’impression
d’être à l’orée du corps et du souffle
d’un sourire en coin
partagé avec ceux qui halètent

Emplacement:

Modalités du parcours:

Réseau:

Étrange Hochelaga

Virginie Fournier — Tue, 03 Mar 2015 20:48:16 +0000

Auteur·e·s:

Fournier, Virginie

Étrange, l’Hochelaga.

Territoire débusqué au creux d’une pente, au moment où la vitesse à laquelle tournent les roues du vélo accélère, laissant de moins en moins de contrôle sur la direction - droit devant, vers le Sud, toujours plus au sud, toi qui viens du Nord, de beaucoup plus loin au nord.

***

Les rues défilent; Sherbrooke, Hochelaga, De Rouen, Ontario. Peu importe quel appartement tu as occupé, en quel territoire ennemi tu t’es tapie, tu ne t’éloignes jamais du métro, point lumineux qui te sert de phare. Parfois, quand tu marches, tu as encore l’impression d’être perdue même si tu refais toujours le même trajet.

Tu débarques dans son royaume, déambule dans ses rues comme si elles t’appartenaient, alors que tu n’es qu’une étrangère en terrain inconnu. Tu marches dans Hochelaga comme on pénètre une forêt dangereuse; en prêtant attention aux dangers qui pourraient surgir, en allégeant le pas pour te fondre à la faune urbaine. Des ombres passent, défilent. Le lieu est impossible à saisir dans sa totalité. Ce n’est que par fragments épars que tu arrives à avancer, à t’enfoncer plus en avant dans ce territoire impénétrable a priori.

***

Étrange lieu poursuivi depuis la fin de tes shifts, à vélo, à pied, en métro. Course effrénée, jamais un simple retour, mais bien une arrivée dans une nouvelle patrie. Tu cherchais à le rejoindre quand tu t’essoufflais sur l’avenue du Parc. Il fallait parvenir à Rachel et après c’était mieux. Atteindre Aylwin et se laisser descendre, perdre le contrôle en cours de manœuvre mais s’enivrer, s’enivrer – le fond de l’air doux, chaud, rassurant ou encore la pluie, fine, un peu froide. Puis après, quand tu travaillais tout près de la tour de la SQ (hideuse). Tu marchais rapidement sur Fullum, attrapais Ontario, filais sur De Rouen dès que l’occasion se présentait - pas très loin d’Iberville. Presque instantanément tu sentais ce point chaud dans ta poitrine s’étendre jusqu’aux extrémités de tes membres.

Étrange, l’hochelagaise.

Tu es persuadée que c’est la nuit que le quartier t’offre le flanc, pourtant tu n’arrives qu’à en longer les frontières et les murs de briques. En fait, étrange que l’on te désigne ainsi; ton exotisme ordinaire ne trompe personne.
Pourtant, je vois, j’entends, je ressens, j’y suis.

Aujourd’hui, c’est depuis l’université que tu parviens à ton cher Hochelaga. Parfois seule, parfois en groupe bien équipé – chandail chaud, bons souliers, gourde remplie, appareil-photo de qualité, carnet clairefontaine – pour discerner, à travers un amoncèlement de discours, de formes, de cris, la forme hirsute que prend Hochelaga. Je ne la distingue toujours pas mais elle me plaît quand même. On pourrait vous prendre pour la Belle et la Bête, mais on ne saurait pas à laquelle je corresponds.

Étrange Hochelaga.

Étrange, quand il quémande du jus d’orange puis disparaît. Je suis revenue de la fruiterie, j’y avais acheté deux boîtes de jus, une pour toi, une pour moi, mais tu n’étais plus là. Quand il fait la fête, danse avec passion dans les parcs avant de s’endormir, essoufflé, sous un banc. Quand dans l’asphalte on distingue des hiéroglyphes, tu vois, sur Ontario, entre Bourbonnière et Chambly, ces dessins gravés, des traces de vies anciennes, des tatouages incrustés dans son épiderme. Quand il s’exprime par messages codés, messages qui bordent les immeubles et guident mes pas.

Quand il se met à parler dans la rue, à hurler après les passants. Quand il s’hérisse de condos, de propriétés avec de hautes clôtures. Sur la rue Amyot, j’y ai vu les barricades privées qui obscurcissaient le paysage bigarré.

Très étrange, quand il se coupe de son Saint-Laurent et se replie sur lui-même, abandonnant ses ambitions touristiques. On ne peut même pas apercevoir les feux d’artifices de l’Île Sainte-Hélène depuis les parcs qui s’agrippent à René-Lévesque.
Oui, étrange quand il se construit un abri dans la forêt, qu’il la transforme en habitation, tu sais, oui, juste à côté du viaduc De Rouen. Tu imagines ses nuits, à regarder le ciel et à écouter grouiller la ville.

Étrange que tu puisses penser être chez toi ici. Étrange que son ambivalence plaise à la mienne.

Emplacement:

Modalités du parcours:

Réseau:

Maisonneuve de glace

Marjolaine Deneault — Tue, 27 Jan 2015 20:07:29 +0000

Auteur·e·s:

Deneault, Marjolaine

Marcher vite pour ne pas que l’hiver me rattrape, les bouts de doigts gelés ne doivent pas se perdre dans le canal bouché par un sac de vidanges éventré. J’ai peur de la suite des choses, mais je continue d’avancer, quitte à tomber en cours de route. C’est inévitable, je suis maintenant, trop engagée dans la marche du quartier pour faire demi-tour.

Aveuglée par le bleu hypocrite du ciel sans nuage, je traverse rapidement la rue Hochelaga. Des mirages d’automobiles en vue, j’ai une pensée pour le boulevard Taschereau. Hochelaga empoussiérée aujourd’hui, tu lui ressembles un peu. Tes envolées de lampadaires ne me convainquent pas.

Je ne veux pas mourir sur toi, Hochelaga.

Un miroir abandonné me projette le reflet d’une adolescence en voie de disparition. Des autocollants à moitié arrachés, des noms de groupes oubliés me rappellent que je t’ai souvent marché, Maisonneuve, comme une limite, comme un exotisme du métro Préfontaine. Tu me donnais l’impression d’être ailleurs dans ces moments où je m’imaginais fuguer sur les autoroutes sans fin des États-Unis, avec rien d’autre qu’un livre, un couteau et quelques dollars.

Je n’ai pas froid, j’ai frette de ta stérilité, de ton béton qui craque sous le poids de tes condos en carton. Je veux gueuler le désert de ton étalement urbain, mais je n’y arrive pas, j’ai les cordes vocales mêlées dans la douce odeur de sécheuse qui réchauffe tes trottoirs. Maisonneuve, chez toi, tout est plus large et je cherche, quelque part dans tes ruelles, une fiction de sécurité directement tirée de mes souvenirs.

Je ne veux pas mourir sur toi, de Rouen.

J’ai trop sur le coeur ton Québec Linge et une vieille histoire de famille. Des réminiscences des heures de guet passées sur un banc d’en face en espérant croiser le hasard d’une rencontre. Voir ma mère en vrai ailleurs que sur Google Street View. Je me demande quelle circulaire elle regarde, assise de travers devant le 1653 de Chambly. Le Windex est peut-être en spécial chez Jean Coutu.

Heureusement, le marché Maisonneuve s’ouvre devant comme un refuge. La vie reprend ici avec les dizaines de tables presque toutes occupées. Plusieurs personnes seules devant des journaux ou des livres. Près de la fenêtre, une dame relativement âgée ne cesse de noircir des feuilles. Des conversations s’échangent, mais rien n’arrive distinctement à mon oreille. Rien à voir avec la promiscuité du Tim Hortons, rien à voir avec Hochelaga. Les personnages sont ici en veilleuse. J’ai l’impression que tout le monde n’est que de passage, mais peut-être que je n’arrive pas à comprendre le lieu.

Je ne veux pas mourir sur toi, Maisonneuve.

J’aimerais plutôt remonter à mes origines et essayer de comprendre. Aux premiers jours de l’été, Aird m’a accueillie en ouvrant ses grandes portes rouges sur moi. À partir de là, tout m’a échappé : Darling et ses lilas, les nuits de batailles sur Ontario, le son du train et du frottement de fer sur Dézéry, une voisine qui crie rue De Chambly, les engueulades qui réveillent de la rue Adam.

Neige noire sur Notre-Dame, retour au présent. Même l’hiver et ses flocons de silence n’arrivent pas à apaiser le vacarme incessant du progrès en marche. Je, on ne veut pas mourir sur toi Notre-Dame avec ton horizon qui n’existe pas. Le quartier est plus grand que tout cela, son imaginaire me dépasse.

Et je ne veux pas mourir avec toi, Hochelaga.

Emplacement:

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Hochelag à matin

Marion Sénat — Tue, 27 Jan 2015 15:50:45 +0000

Auteur·e·s:

Sénat, Marion

Quand tu quittes Hochelaga, tu te mets en tête de tout r’monter, même si l’soleil s’est levé que d’un côté de la rue. C’est comme une grande migration à matin, une migration étrange, en plein hiver tout ce monde qui s’en va vers le Nord. C’est comme un grand départ pour faire le silence, pour laisser la matinée aux chats, au lent dérapage du soleil et à celles-ceux qui restent et qui sont tranquilles, enfin. Le crissement des bottes sur la neige, vu du haut de la rue Hochelaga on dirait presque une file d’alpinistes qui remontent de Chambly, une file qui chaloupe, qui zigzague pour éviter les plaques de givre, qui glisse et rattrape de justesse la seconde qui l’aurait fait valdinguer. Mais qui ralentit pas le pas, qui charge presque, habitée d’une mélodie qu’on n’entend pas. Un défilé où ça marche lentement aussi, pour sentir le froid, le matin, tenter de capter tout ce que l’aube pousse de secret dans le dos, ce qu’elle promet avec ses rayons qui étirent de grandes ombres sur la rue.

Le reste s’éveille.

Chez Lian, laverie rue Ontario, les chaises sont enchaînées, c’est tout propre y'a personne, y'a la radio, un petit écran qui montre ce que voient les caméras de surveillance, le monsieur de la radio qui parle tout seul, qui propose aux laveuses et à la machine, pour faire du change, d’appeler pour tenter de gagner un voyage d’une semaine dans le Sud. Et les paniers en plastique, prêts, bien alignés sur le bord des machines. Ils se regardent dans les hublots, en face, en plein dans le temps sans minutes de l’attente – ou avec beaucoup trop de minutes, à l’attend’ que ça arrive.

Y'a pas de solitude sur la rue Ontario pourtant, y'a les chums qui sortent du Tim Hortons avec un café immense et une boîte sucrée et qui montent illico dans leur voiture pour crisser leur camp où on les appelle. Ya elle, pis elle qu’attendent devant des portes d’entrée. É r’gard’ passer l’monde, en en grillant une, pis deux, pis d’autres encore. É z'attendent les habitués, c’est comme si é vérifiaient qu’y passent à l’heure : la dame toute fripée avec son sac Dollarama, les ouvriers qui refont les canalisations, les types qui vont à la taverne à dix heures, ceux qui vont au Jean Coutu – tous bien peignés, ceux qui sentent le frais et ceux qui sentent la crasse. Ce matin y'a du soleil, ça circule, mais les jours où il neige, j’te parie mon chum, qu’elles continuent à r’garder depuis la f’nêtre au cas où passerait ce qu’elles ne savent pas qu’elles espèrent – au cas où ça se découvrirait d’un coup, sous le blanc, ce qui les sort dehors tous les jours à matin. Suprême, y'a aussi une chaise sur un balcon au dernier étage qui check ben ça, toute ça. Toute ces va-et-vient comme autant d’engrenages d’une grosse machine à fabriquer on ne sait quoi et d’où fusent parfois de petites escarbilles qui pètent, paf !, comme du bois de pin dans la cheminée.

Y'a aussi les déneigeurs de trottoirs qui jasent devant la Nativité-de-la-Sainte-Vierge et qui m’demandent de prier pour eux, les caissières du Métro qui sont tannées et qui rigolent parce que l’absurdité vaut mieux en rire, des bouts de papiers qui s’envolent et tout ce qui est trop, qui me saute aux yeux et qui m’est invisible – et toutes les ruelles silencieuses où les chats font des traces de pas mais pas de bruit. De la trame des jours on ne voit que l’affleure – comme le rétro d’un van qui découvre d’un reflet le soleil, dans un banc d’neige.

En face de la Nativité-de-la-Sainte-Vierge-d’Hochelaga, désormais ouverte seulement aux horaires de la messe, deux cabines Bell défilent le même message : « Veuillez décrocher… »

Ça l’appelle. On ne dit pas qui est le « l’ ». Ça l’appelle c’est tout.

Emplacement:

Église Nativité-de-la-Sainte-Vierge-d'Hochelaga

Mots-clés:

Modalités du parcours:

Réseau:

Croiser Hochelaga

Marjolaine Deneault — Wed, 10 Dec 2014 05:00:00 +0000

Auteur·e·s:

Deneault, Marjolaine

marjolainedeneault_audio2.mp3, by Marjolaine Deneault

1. Parc Préfontaine

Il y a au moins un million cent soixante et onze mille trois cent cinquante-cinq personnes qui te traverse, ô Parc Préfontaine, pour entrer dans tes profondeurs par la bouche chaude de ta station et de ton édicule futuriste d’un autre temps. Si certains t’empruntent pour te quitter, d’autres te roulent dessus, sur les setups homemades de ton skate park en sortant leurs best tricks de compétition pour les après-midi de mongol. D’autres te foulent avec des vieilles mitts de baseball tout en courant après une balle et en pilant dans le lac derrière le marbre qui n’arrive pas à disparaître depuis la dernière pluie. Des chiens te pissent dessus et les enfants tombent sur ton asphalte en s'éraflant les genoux.

2. Bowling Darling

Dans l’antre des boules qui roulent du Bowling Darling, la paix règne, contrebalançant les « ostis de tabarnak » des gars chauds du Davidson et des Patriotes. Ici, on y va de grâce et d’huile de poignet pour accomplir la valse des abats et des réserves et on souhaite entendre son nom au micro pour applaudir sa partie parfaite. On y rencontre les vieux chums de longue date, les kids de la Maison des Jeunes, les pères et leurs enfants à la semaine partagée, les couples d’adolescents qui se frenchent en attendant que le temps passe. Mais on y rencontre surtout son propre reflet dans le cirage des allées quand on se penche trop près du sol pour enligner son coup. Vaut mieux regarder drette devant.

3. Davidson Lunch

En sortant sur le trottoir, en profiter pour arrêter prendre un break en passant la porte grande ouverte du Davidson Lunch. Croiser le regard de Diane la serveuse et se recentrer un peu dans ses souvenirs. S’en remettre entièrement à cette experte du pain quotidien et de la soupe du jour, du café toujours servi au bon moment et du verre d’eau toujours plein. Être attentif aux modes d’usage du lieu qu’elle nous enseigne sans le vouloir dans la manière qu’elle dirige son pas décidé vers les tables pour nous suggérer le bien vivre, le bien-être et le bien manger. Sourire à cette rassembleuse de parcelles de tous les jours et quitter en réalisant qu’on ne connaît plus les habitudes de cet endroit pourtant si familier.

4. Plaza Ontario

La grande échelle d’enseignes au coin Aylwin et Ontario attire le regard en fendant l’horizon. En elle se charge le souvenir de la Plaza Ontario, l’ancien centre commercial de l’artère qui rassemblait les preneurs de café perpétuels et les âmes solitaires en quête d’une bribe de conversation. Illuminant les environs, il s’agit toujours d’un point de repère pour le camelot de l’Itinéraire qui essaie de capter des regards à la sortie du Jean Coutu ou le quêteux du moment qui demande « un p’tit deux piastres pour manger ». Le Dollarama ne fournit pas, même si une autre succursale existe quelques coins de rue plus à l’Est. Le mercredi, il ferme à 19h pour accommoder la clientèle.

5. Tim Hortons

S’accrocher les pieds au Tim Hortons, coin De Chambly, pour y croiser la vie du quartier. C’est bien connu, jeunes, vieux, pauvres ou riches, tout le monde va et vient chez Tim Hortons. Après la fermeture de quelques-unes des institutions de la rue Ontario, l’arrivée d’une succursale de la célèbre chaîne a fait le bonheur des flâneurs quotidiens souhaitant étirer « un grand café 2 sucres 2 laits ». Mais ici, le quartier est tissé serré avec ses habitués et leurs habitudes. On sent que si on dépasse le temps réglementaire pour engloutir un beigne et un café, les regards se font de plus en plus lourds. On se sent envahi puisqu’ils sont tous là, autour, en attente d’exister.

6. La Belle Province

Quelques coins de rue plus loin, La Belle Province offre, habituellement, une ambiance similaire. Mais là, la marde est pognée. Pas besoin de dessin pour savoir que l’ambiance n’est pas aux histoires d’amour et aux beaux compliments. La serveuse a hâte de finir son shift, les choses ne roulent pas à sa manière. Les clients s’impatientent; les hangover veulent ingérer la sainte graisse regénératrice, les téteux de café veulent un refill. Ça doit faire deux mille cinq cents fois qu’elle fait l’allée-retour entre sa caisse et les banquettes du restaurant depuis qu’elle a ouvert à sept heures du matin. Elle doit rêver au moment où elle va pouvoir enfin s’asseoir sur son Lazy-Boy, en enlevant doucement ses souliers, la télé ouverte pour masquer le silence ambiant.

7. La Place Valois

Sur la Place Valois, une cicatrice de pavés a remplacé le ballast de la grande track qui fendait le quartier en deux où passait la ligne du Chateauguay & Northern Railway Company. Nouveau centre d’une revitalisation qui explose doucement, place publique en devenir côtoyant le bourgeon commercial de la renaissance du phoenix hochelagais, il s’agit également d’une aventure en zone défavorisée pour Laurendeau, Boutros, Pratte et Samcon, les redéveloppeurs d’expérience urbaine avec des prix inférieurs à la moyenne. Valois-sur-le-Parc ou Boxing Day du logement de la demande vive, son épicentre coeur-de-pierre rêvé par le gratin du quartier passe doucement, lentement, d’un miniputt de garnotte à un réservoir habitable pour un village qui se cherche et essaie de se retrouver quelque part sur Ontario.

8. La Pataterie

À La Pataterie, on se retrouve aussi. On peut prendre ce qu’on veut parce que c’est le premier du mois après tout, mais beaucoup sont seuls devant un café dans un verre en styromousse ou devant une patate sel-ketchup-vinaigre. Si pour les consommateurs, tout doit être « simple et frais » comme le stipule la devise du restaurant, pour les travailleurs, c’est plutôt simple et morne. Dans ce temple où l’application du taylorisme donne naissance à des chef-d’oeuvres de hot-doïlle et de cheese-bacon, la calleuse de commandes parle dans le vide, la laveuse de table repasse pour la vingtième fois par-dessus le travail déjà fait et le flipeux de boulettes parle tout seul, le regard vide.

J’ai croisé Hochelaga dans le Parc Préfontaine, au Bowling Darling, au Davidson Lunch, dans la Plaza Ontario, au Tim Hortons, à la Belle Province, sur la Place Valois et à la Pataterie.

J’ai croisé Hochelaga à l’intérieur des conversations entendues, des mots criés, des voix chuchotées, dans les photos prises sur le vif et les images d’archives.

Mais j’ai surtout croisé Hochelaga dans ma mémoire.

Emplacement:

Modalités du parcours:

Réseau:

Le temps d'un Grand (2 sucres, 2 laits)

Marjolaine Deneault — Sun, 16 Nov 2014 05:00:00 +0000

Auteur·e·s:

Deneault, Marjolaine

Revenir au Tim Hortons pour une troisième fois, m’y accrocher toujours les pieds. Réaliser que contrairement aux cafés que je préfère, où les lattés sont bons et l’atmosphère tranquille, c’est ici que se croise la vie du quartier. Rentrer dans son âme comme avant.

------

L’endroit n’existe pas depuis longtemps, mais il transpire l’authenticité : c’est bien connu, tout le monde fini par atterrir, un jour ou l’autre, chez Tim Hortons. Quand j’étais jeune, le Tim Hortons le plus proche, c’était celui l’autre bord du viaduc, en face du Sexe Mania. Y’en avait pas dans Hochelaga. À la place de l’emplacement actuel, y’avait un espèce de bazar de lumière et de plastique. Pis après, un magasin d’électroménagers usagés pas cher. Pis après, plus rien. Juste de grandes lettres fluos un peu partout sur la vitrine pour rappeler son existence passée.

On allait chez Dunkin Donuts à la place, en face du Jean Coutu sur Ontario. Les beignes étaient vraiment meilleurs et ça faisait moins loin pour prendre un café. Mon grand-père préférait aller au Valentine au coin de la rue Joliette. Les autres traînaient à La Québécoise, Au Davidson Lunch, à La Pataterie, Au Roi d’Ontario, à La Belle Place, Chez Clo et partout ailleurs où le café était beau, bon pis pas cher. Surtout pas cher.

Après la fermeture de quelques-unes de ces institutions, l’arrivée du Tim Hortons dans Hochelaga a fait le bonheur des flâneurs quotidiens en quête d’un endroit où se poser et étirer « un grand café 2 sucres, 2 laits ». Jeunes, vieux, pauvres et riches, tout le monde va et vient chez Tim Hortons.

C’est donc là que je reviens, en quête d’histoires et de vies inconnues qui me permettraient de « faire lien » avec ces dizaines de clichés d’objets et de déchets que je ne cesse de récolter à chacune de mes visites.

-------

Aujourd’hui, je suis sur une scène. 9 tables sont devant moi et une sur mon côté gauche, où il y a quelques secondes, une transaction semblait se dérouler.

J’y ai reconnu ce gars que je voyais constamment sur la rue Ontario près du Jean-Coutu et qui quêtait « un p’tit 2 piastres pour manger ». Il se faisait insistant et si on passait devant lui sans lui porter attention, il nous interceptait. Si on lui donnait rien, il nous envoyait chier tout simplement. Il traîne désormais ses pieds près de l’UQÀM, dans le métro à la sortie des cours. Mais ce matin, il n’avait rien d’un traîneur et sa voix était remplie de conviction.

Il était accompagné d’un gars dans la trentaine. Un manteau trop grand, mais les poches pleines de mystères. Un tatoo de guerre sur la main, probablement fait au crayon Bic. Une chaîne en argent, épaisse, lourde. Une casquette des Canadiens. Un dealer probablement.

En face de moi, un homme à l’air singulier qui cherche tout le monde du regard. Alors que les deux dealers à ma gauche désertent tranquillement leur table, il me fixe et profite de mes yeux qui divaguent pour m’aborder. Il me parle de mon ordinateur sur lequel je continue de taper frénétiquement. Je ne comprends pas trop, le fait répéter et il me parle toujours très vite, avec des mots à moitié mâchés. Le laisse parler. Me dit que son chum de gars avait trouvé une batterie neuve qui pourrait fitter dans mon ordinateur. Mais lui avait un Acer, pas pentoute comme moi. De toute façon, la batterie, il l’a donnée à une fille dans un autre café. Me dit que ça vaut au moins 60$, lui répond que c’est probablement plus. Me dit que c’est ben moins cher quand on fait comme son gars, pis qu’on magasine sur Internet. Lui souhaite bonne journée tandis qu’il déserte également.

C’est au tour d’un joli couple de personnes âgées de m’aborder. Me parle encore de mon ordinateur. L’homme me demande si c’est lourd à transporter. Lui donne pour qu’il le pèse, lui explique qu’il existe des modèles plus léger encore. Sa femme inquiète dit que c’est bien beau, mais que ça prend Internet pour utiliser ça. Mais son mari n’est pas inquiet lui. C’est pas cher Internet pis avec La Source, ils vont pouvoir avoir un deal. Leur souhaite bonne journée.

Me sentir imposteur. Un ordinateur comme le mien, ça fitte bien avec un beau latté avec d’la mousse en coeur. Dans un décor épuré, avec d’la musique indie. Avec des images douces esthétisées, avec un barista à la dernière mode. Dans un Tim Horton d’Hochelaga, c’est toujours un peu plus suspect.

Mais je continue. Je suis loin d’être la seule devant un écran. Il y a cet adolescent à casquette qui me lâche des regards une fois de temps en temps. On dirait qu’il attend quelqu’un, mais il ne mange rien, ne boit rien. Il joue à son jeu vidéo et il fait le tour de son univers avec ses yeux.

Il y a ces deux jeunes filles qui regardent frénétiquement leurs petits écrans. Assises une en face de l’autre, elles ne se parlent pas. Mais elle partage tout de même le moment en buvant du froid et du chaud chacune de leur côté. Regard sur l’écran qui défile, regard dehors.

En face, un couple près de la vitrine. Des habitués. La femme se ronge discrètement les ongles, ne parle pas beaucoup. Elle regarde la rue Ontario et elle dit qu’il y a trop de monde, trop de monde qui marche partout, trop de chars, trop de toute. Son mari ne répond pas, lance un sourire à leur voisin de table, un autre habitué, le genre qui parle de tout et de n’importe quoi. Elle s’appelle Sylvie. Pis elle connait un chanteur gay.

Lui il parle fort, comme s’il parle pour tout le monde. Il dit que le Centre-Ville, c’est ben pire. « Ste-Catherine Ouest, hiver comme été, ça roule, hé, ça roule, tu devrais voir ça ! ». C’est vrai que ça peut être exotique Ste-Catherine Ouest. Ça l’a déjà été pour moi pis ça doit toujours l’être pour mon père qui voulait jamais traverser Saint-Laurent sinon il se sentait mal à l’aise, peur de perdre ses repères.

Big arrive, lui je le connais. Il est toujours bronzé, été comme hiver. Piercing au sourcil. Lui, il les connaît les vraies affaires.

Me sentir envahie, ils sont tout autour de moi et ils attendent d’exister. Je me sens surveillée. Je range mes choses et je sors discrètement.

Tout le monde finit toujours par revenir chez Tim Hortons.

Emplacement:

Tim Hortons

Rue Ontario

Rue de Chambly

Modalités du parcours:

Marche et flânerie

Réseau:

Cafés