Hochelaga Imaginaire - Station Joliette

Hochelaga, montre-moi tes bébelles. Cabinet de curiosités et brèves poétiques

Krystel Bertrand — Mon, 18 Apr 2016 16:37:19 +0000

Auteur·e·s:

n^o1

Original dubble bubble :
plus question d’emballer les gommes
dans une joke, parce que
dans Hochelaga, c’est pas toujours
le temps de rire.

Les gommes ont toutes été mâchées,
on les voit sur le trottoir en face
de l’Armée du Salut où le monde
délaisse leurs souvenirs d’enfance.

n^o2

Élie 01’
On t’a abandonnée sur Ontario
au lieu de te casser sur un parquet de cuisine
en fouillant dans l’armoire toujours trop pleine
d’assiettes peintes à la main.

(on finit toujours par se tanner
de l’artisanat de notre jeunesse)

n^o 3

Hochelaga l’étrangère:
realrussiandoll.uk
pas comme les poupées que tu emboîtes,
une en porcelaine, dans une robe de style traditionnel
qui rappelle son pays natal,
le lieu où elle habitait
juste avant de débarquer dans Homa.

n^o 4

Notre père qui êtes aux cieux
d’autres ont pris ta place
dans les foyers du quartier.

on laisse derrière une icône religieuse,
la religion dans un sac ziploc
spiritual Homa
tu es polythéiste

(On ne va plus à l’église pour se confesser
on y va pour la lutte du samedi soir
coin Joliette et Adam)

n^o 5

Hochelaga,
je t’écoute en boucle
comme on écoute Walking after midnight
en revenant de la Taverne Davidson.

J’écoute tes ruelles comme on écoute
un coquillage, j’entends tes enfants
rire et pleurer en même temps

J’entends tes radios
2-0 Montréal,
un chat miaule dans le parking
du Jean Coutu.

(J’hais ca
quand les voisins nous engueulent
parce qu’on fait trop de bruit)

n^o6

Sur Cuvillier
ça sent le printemps
comme on dit.

Certains trouvent
que ça sent la moufette
d’autres reconnaissent
les effluves de leur jeunesse.

(dans le coin d’Aylwin
ca sent les égouts qui refoulent la misère1.
Un enfant a perdu sa figurine.)

n^o7

Un rhum and coke entre deux tunes
de karaoké Chez Françoise,
pas ma tante, le bar.
Celui qui met des sex-toys
dans la machine à toutous.

Hochelaga redlight
et ses parasols dans les cocktails
qui donnent l’impression que parfois
y fait soleil dans le quartier.

n^o8

Hochelaga plein les poumons,
de la boucane de tes cigarettes,
de la fumée de tes usines.
Hochelaga,
on voudrait te respirer comme le vent frais
aux bords du Saint-Laurent,
comme tes effluves qui nous enivrent la nuit
coin Joliette Sainte-Catherine.

(un motif de mandala rappelle
la tisanerie sur Ontario, où on vend
des herbes comme celles qui ont été
fumées dans la pipe oubliée sur le banc
de la station Joliette.)

n^o9

Homa-érotique,
entre tes murs se cachent
des fantaisies qui font jaser.

Quand les voisins baisent
le cadre à photo cogne
on se croirait dans Ben-hur,
mais on est dans Hochelaga.

1. Patrick Lafontaine, Homa sweet home, Montréal, Le Noroît, 2008, p. 42.

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Modalités du parcours:

Marche et flânerie

Hochelaga imaginaire

Bertrand Gervais — Thu, 22 Jan 2015 21:42:01 +0000

Auteur·e·s:

Gervais, Bertrand

Tout le monde finit toujours par revenir chez Tim Hortons.

Marjolaine Deneault

Je ne connais pas Hochelaga.

Je ne connais rien d’Hochelaga.

Je n’y ai jamais habité.

J’y ai visité des amis.

J’y ai mangé une poutine.

Un club sandwich.

Une pizza.

Un cheeze burger.

J’ai bu des bières au Atomic café.

Mangé des brownies chez Sandrine.

Mais je n’ai pas mis les pieds dans son Tim Hortons. Quand je suis au Québec, j’évite le plus possible les Tim Hortons, ça n'a rien à voir avec de l’anti-canadianisme, c’est de l’anti-fastfood, pis une histoire de famille.

Je n’y mets les pieds que sur la route, au moment de prendre de l’essence ou de m’arrêter pour une pause pipi. J’entre chez Tim Hortons, quand j’ai le choix entre McDonalds, Burger King, Poulet Frit Kentucky, Ming et Tim. Je prends un torsadé au miel avec un petit café bouillant, et je retourne docilement derrière le volant.

Mais à Hochelaga ou ailleurs à Montréal, non. Pas envie. Pas besoin. Je trouve les Tim Hortons déprimants, avec leurs tables en Formica et leur céramique de plancher de couleur crème anglaise. Pis l’odeur. L’odeur fade d’huile bon marché surchauffée et légèrement rance. L’odeur de la vieillesse et de l’attente. De ces attentes qui commencent quand on a oublié ce qui était absent. Une attente oubli, une attente désœuvrement, une attente Formica, faite de napkins tachées de gras et de crème au chocolat, d’assiettes en carton et de tasses en styrofoam aux rebords brisés.

Je ne connais pas Hochelaga.

Je ne connais rien d’Hochelaga.

Je n’y ai jamais habité.

Mais, j’ai souvent attendu la 67 au métro Joliette, juste à côté du dépanneur. J’ai fait la queue comme tout le monde, attentif aux conversations, aux menus signes d’irritation. Les jeunes qui reviennent de l’école. Les femmes qui sortent des bureaux. Les hommes en bottes de travail. Pis moi, mon sac à dos entre les jambes, mes écouteurs aux oreilles, mes mains dans mes poches. J’ai toujours froid quand j’attends la 67 sur Hochelaga. Le vent arrive de l’ouest. J’enfonce mon chapeau, je serre les coudes, tout en grelottant.

Je suis descendu par erreur à Préfontaine. Et je me suis trompé de direction pour rejoindre la 67, marchant vers Frontenac plutôt que Joliette. Irrité par ma propre incurie.

J’ai marché sur Darling, sur Cuvillier, sur St-Germain, sur Aylwin, Adam et d’Orléans, avec Benoit, Marjolaine, Virginie, David et les autres.

J’ai marché sur Hochelaga jusqu’à rejoindre la rue Bercy où habite un couple d’amis. Ils ont une cour arrière, un sous-sol, des murs recouverts de bois. Des polonais vivent dans la maison d'à côté, ou est-ce des ukrainiens? Je ne sais plus. Mais leur demeure est étrangement barricadée. Comme si la guerre n’avait jamais fini. Des caisses de bois dans la cour arrière, des vitres recouvertes de carton, des chaises pliantes aux coussins déchirés, des cages d’oiseaux abandonnées, et des chats, des chats, un peloton de chats miaulant et violents qui se battent jusque tard dans la nuit.

Je ne connais pas Hochelaga.

Je ne connais rien d’Hochelaga.

Je n’y ai jamais habité.

Je viens de l’ouest de la ville, au nord de Côte-des-neiges en fait, du côté des Anglais et des nouveaux riches.

J’ai bummé sur les tracks, celles au sud de Jean-Talon. J’ai acheté des pétards à mèche chez Beaucage. C’était étrange chez Beaucage, comme un magasin général en plein cœur de Montréal. Relents de Mon oncle Antoine. Des étagères de bébelles, des jeux pour enfants, des carabines, des appeaux, d'autres articles de chasse, des produits nettoyants, des feux d’artifices. Entrer dans le magasin, c’était reculer de trente ans. Le plancher de bois non vernis craquait. Les deux vieux derrière le comptoir fumaient leur cigare en servant les clients. Le bruit de la caisse enregistreuse résonnait dans tout le magasin.

J’y étais entré la première fois avec mon père qui cherchait un tournevis à tête carrée. Il fumait des Rothmans King Size qu’il achetait en cartoon. Des paquets bleus et blancs, très chics. Très anglais. Très nous-sommes-arrivés-on-ne-peut-rien-nous-enlever-et-nous-adhérons-aux-valeurs-en-place.

Des Rothmans achetées chez Beaucage. Des cigarettes sèches et goudronnées.

J’ai fumé ma première Rothmans au sous-sol, à côté du soupirail, envahi peu à peu d'une nausée verdâtre. J’en avais volé trois dans un paquet qui trainait sur la table à café. Je les avais mises dans un autre paquet jeté aux ordures, avec une boîte d’allumettes en partie vidée.

J’ai fumé les deux autres avec Thibault sur les tracks derrière chez lui, le dos contre le mur de briques d'une usine désaffectée.

J’ai fumé des Rothmans, pis après des Export A, des Players, des du Maurier, des Gitanes, et je me suis roulé des cigarettes avec du tabac Drum. Juste à écrire le nom, l’odeur du Drum me revient à l’esprit.

Je ne connais pas Hochelaga.

Je ne connais rien d’Hochelaga.

Je n’y ai jamais habité.

Mon père a longtemps trainé dans un Tim Hortons. Il était un de ces vieux qu’on y rencontre le matin après neuf heures, devant une tasse de café et une assiette vide. Quand il n’était pas chez Tim, il était au McDo. Il n’avait pas d’amis, mais des connaissances. Et ils lisaient ensemble le Journal de Montréal, commentaient l’actualité, se grattaient la tête, laissaient les heures s’écouler. Quand la faune du midi arrivait, il s’éclipsait, retournait dans son un et demi écouter les lignes ouvertes sur la bande AM. Tout le monde outré. Tout le monde tout le temps.

Quand je le cherchais, j’entrais dans le Tim, faisais le tour des tables, attendais quelques instants, puis repartais. Je passais ensuite au McDo, puis regardais sur les bancs publics avant de retourner à la maison.

Ça me faisait rien de ne pas le voir, ce que j’aimais, c’était la possibilité de la rencontre: passer, saluer, repartir. Pas de vraie conversation, juste une tape sur l’épaule, deux ou trois mots insignifiants, un sourire. On n’avait plus rien à se dire après tout ce qui s’était passé. Mais ça faisait du bien de juste vérifier qu’il était toujours en vie.

Mes déambulations dans Hochelaga me remettent dans cet état d’esprit.

C’est pas que je m’attends à le retrouver au coin d’une rue ou sur un banc – il est mort depuis longtemps et je ne l’ai jamais vu en spectre –, mais mes sorties dans les rues du quartier me ramènent à cet état de disponibilité.

Tout devient possible.

Je marche au présent, mais mon esprit explore les strates du passé. Mes pas me conduisent dans un lieu que je suis seul à connaître et que j'explore comme s’il s’agissait d’un palais de mémoire, d’un palais ramené à la lumière par mes pas, un à un.

Je ne connais pas Hochelaga.

Mais le quartier maintenant m'habite.

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Marche et flânerie

Réseau:

Jour

Trottoirs

H.-M. ou Comment ouvrir des portes avec un tomahawk

Benoit Bordeleau — Wed, 10 Dec 2014 05:00:00 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

J’emprunte le trajet habituel – celui qui mène à la station Joliette, à sa ruelle et toutes celles qu’il est possible d’emprunter jusqu’à la rue Adam. C’est comme passer par la porte d’en arrière, quand t’es kid, après avoir passé tout le jour à jouer dans les herbes hautes, le gravier puis la boue. Mais tu cherches encore la porte qui te permettra d’aller voir à l’intérieur d’Hochelaga. On m’a déjà raconté qu’au seuil de cette porte j’aurais le cœur et les pieds dans l’eau, qu’en passant le seuil j’atteindrais le rivage d’une île intérieure, tout juste assez grande pour y déposer la tête – et regarder les vagues mourir derrière l’élévateur Miron. Je me suis déjà raconté ça.

*

Ça se passe donc un soir d’automne où les feuilles s’agglutinent comme du papier mâché sous la semelle. Avant de monter l’escalier qui mène jusqu’au 3971, je tends l’oreille comme si des fracas de verre, des étouffées de jointures et des coups d’gun allaient encore battre la mesure au 1609 de l’avenue Jeanne-d’Arc. Rien. Je continue, monte, enfonce la clé dans la serrure, la tourne puis une ombre se faufile dans la cage d’escalier au moment d’ouvrir.

C’est un chat blanc avec quelques taches noires sur les flancs. Il renifle tous les recoins, cherchant sans doute de la nourriture. Je fouille son gras de cou et dégote un collier de cuirette blanche ainsi qu’un médaillon doré en forme d’os. Il y est inscrit :

Tomahawk
le pépin d’Hochelaga
3927 Sainte-Catherine

sur l’autre face Ne me nourrissez pas
vous pourriez me tuer

Il n’offre aucune résistance lorsque je le soulève. Plutôt, il loge sa face dans le creux de mon coude et se met à ronronner.

Je quitte, traverse la rue Adam et prends la ruelle Girard, vers le sud, en me disant que dans mes bras, il y a le pépin d’Hochelaga : le cœur du quartier et une parcelle de ses problèmes réunis en une seule masse chaude. Un pépin, retrouvé sur la rue Adam, comme si le quartier pouvait être un jardin – peut-être moins un Éden qu’un dead end. Ça importe peu. Le pépin en déambulant, c’est qu’il faut à chaque fois retrouver la manière d’entrer dans Hochelaga; mettre le doigt sur la nuance de gris qui permette de lui faire l’amour – ou bien la guerre; ce n’est pas clair. Tomahawk sort les griffes. Je me tais et continue à traîner un cœur en miettes dans la ruelle. Un pépin, c’est aussi un parapluie – et tu trouves que ça devient compliqué un chat, un quartier.

Au « T », je tourne à droite, fais quelques pas sur l’avenue d’Orléans avant de tomber sur Sainte-Catherine. Je passe sous l’enseigne rouge et blanche de la Maison Hélène – confection pour dames. Vient ensuite la vitrine du electrik kidz, puis celle du Magasin économique où l’on trouve pains et pâtisseries. Une sirène hurle sur Sainte-Catherine lorsque j’aboutis devant une boutique où seuls deux prix font la loi : 4.99$ ou 9.99$, en tout temps, taxes incluses.
Je lève le pépin à la hauteur de mes yeux, le regarde longuement – me demande combien ça peut coûter cette chose-là – puis je fais demi-tour pour sonner à la porte du 3927, coincée entre les deux commerces; une porte dont la peinture brune pèle et dont la poignée est oxydée. J’entends le carillon qui résonne dans la cage d’escalier comme une trompette ébréchée. La gâche électrique ronronne. Je pousse la porte, mets le pied à l’intérieur – dans le noir. Une ampoule à incandescence s’allume tout en haut de l’escalier : le contour des marches laisse deviner le sel de déglaçage des quarante derniers hivers, l’aspérité des murs rappelle les vies rangées, les vies de passages.
Aucune rumeur ne vient d’en haut. Sans trop de conviction, j’annonce que je viens livrer un tomahawk. Rien. Finalement, ça grince et une silhouette apparaît, mollassonne, mais avec une crête iroquoise bien droite. Je ne distingue pas le visage, seulement une voix de rogomme qui me lance, alors que je porte le chat au bout de mes bras : « T’es ben blood, mon chum, y a pas grand-monde qui prend soin du pépin – y a la tête dure, mais y est plein d’amour. » Il attrape le chat d’une main et remonte jusqu’à son appartement. « Bonne soirée, là. » Il ferme la porte et la lumière s’éteint. Je sors sans trop attendre.

Au retour, j’emprunte l’avenue Jeanne-d’Arc. À la hauteur d’Adam, je jette un nouveau coup d’œil en direction du 1609 – rien, sinon le souvenir des bouteilles de Jack et de Beefeater qui volent d’un trottoir à l’autre, une main sur le manche d’un bat à hauteur du balcon, la plainte de l’héroïne dans une veine douloureuse au sous-sol; rien, sinon la rumeur d’Ontario, plus au nord, « belle eau scintillante » et fleuve des enfers, comme tout autre Main de ce monde; rien, sinon la rumeur des bêtes des siècles passés qui s’abreuvaient au ruisseau Migeon, croisant le parcours de la ruelle Girard; et puis le fleuve, inaccessible. Tu tends l’oreille aux murmures de 1609 qui, loin là-bas, près de Crown Point et de Ticonderoga, là où les deux eaux se mêlent, la gâchette d’une arquebuse était enfoncée – t’es ben blood, mon chum, y a pas grand monde qui prend soin du pépin – y a la tête dure, mais y est plein d’amour. Sans le savoir, je viens de livrer mes premières fourrures tout en levant la hache de guerre.

*

Il vient tout juste de commencer à pleuvoir et je n’ai pas de parapluie, plus de pépin pour m’abriter. Il ne reste qu’à trouver une île, tout juste assez grande pour y déposer la tête et regarder à nouveau l’horizon basculer derrière la Lèvre Minotaure.

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Marche et flânerie

Réseau:

Ruelles

Rues