Hochelaga Imaginaire - Rue La Fontaine

Chapelet et gobelet

Benoit Bordeleau — Tue, 09 Feb 2016 15:11:55 +0000

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elle s’approche et te dit à bout de souffle et sans virgule monsieur Pie-IX monsieur Pie-IX tu lui réponds ne tenir ni du pape ni du mort que tu es tout au plus simple bedeau rue Ontario mais qu’elle trouvera bien un boulevard là-bas vers l’est

tu traverses un autre
après-midi de gouttière
au chant des scies
reines du premier au troisième
qui se posent sur la langue
comme des hosties
de cendre

ligne de faille rue
La Fontaine

sur la brique une branche oscille
aiguille émoussée sur le papier
d’un sismographe

une agitation adolescente rue
La Fontaine

j’avais tellement mal au cul
tellement mal aux mains
tellement mal aux seins j’veux dire
un m’ment d’né

la naïveté te souffle
il est sans doute question
de crazy carpets

une enfant assise attend
dans la gadoue

au comptoir du dépanneur une pile
de gratteux démange le père

chez O’Husk
derrière la vitrine fracassée
l’entassement des chatons
et des roues dentées

sur le sol devant
le Tim Hortons brûle
un porte-gobelets

voisinage de hasards simples
rue de Chambly

moineau et goulot
borne-fontaine et pomme de douche

des frites pour engraisser
le carnet

Avenue Bourbonnière, tu vois une sécheuse dans le ventre d’un traîneau Pelican. Des mains gercées tirent sur la corde. Pendant que le plastique crisse sur le ciment, tu imagines des chaussettes solitaires, par milliers, échouées sur le rivage.

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Dettes remblaiements

Benoit Bordeleau — Thu, 01 Oct 2015 18:33:02 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

le matin est une ruelle
vidée goutte à goutte
de ses carrures voûtées

la rouille des pentures
paillette les seuils
les pieds nus
et durcis

je marche le territoire
me divise et me donne
le droit de m’en aller

j’enfonce la gâchette
du pistolet à essence

dans mon dos une femme
approche monsieur

est-ce que

je tourne la tête
du coin de l’œil son pantalon
bouton pendant braguette ouverte

ne vient aucune question
elle fait trois pas en arrière
s’appuie sur la pompe
le regard fuit
en attendant son prochain
client ordinaire super appuyez

pour un reçu

sur un bout de trottoir rue Ontario tu restes
fasciné par l’ingéniosité du quotidien
sous l'aspect d'un paquet de cigarettes
coincé entre un chandail bedaine et un jean taille basse

sous l’arche
la nuque se brise
sous le bestiaire
des aérosols en croute

tu passes

l’aube d’une ruelle
souffle alors le chagrin
comme le pas
perdu

au bout de la ruelle
passé l’ordre de cessation des travaux
c’est tout le quartier qui tremble

avec ses mains d’os et de cuir tanné
serrées entre ses cuisses maigres

à sa cheville nue
I love mom et un café froid
sur tapis d’ombre

j’essaie de me convaincre
en regardant par la fenêtre
étroite d’un demi saoul-seul que

ceux qui crient n’ont pas de secret

nuit ouvrable

La Fontaine d’Orléans
accueille
sur la portière
d’une Tercel un bassin
versant comme si

c’était hier

trois feux rouges
passent le temps

on enfile les mitaines
négocie avec le pouce

avant de repartir

six heures trente
galerie de matin

derrière un pavillon
de coton ou dentelle noire
un homme s’étire
salue le soleil par trois fois
puis se masse avec lenteur
les oreilles

dans la cour en bas
le ferrailleur se gourme
après le premier joint

Emplacement:

Modalités du parcours:

Réseau:

Une Hochelagaise

Hugo Bourcier — Wed, 28 Jan 2015 15:54:12 +0000

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Bourcier, Hugo

(Crédits photo: Benoit Bordeleau)

Pour investir de sens les toponymes, il faut savoir à quelles histoires ils renvoient, quels liens ils supposent et imposent; il faut ensuite les assumer. - Nancy Huston

Elle disait : la côte Sherbrooke. Elle disait : qu’on soit à l’est, qu’on soit à l’ouest, pour passer au nord, il faut toujours monter la côte qui mène à la rue Sherbrooke. Passage obligé.

Et tout l’été, elle se levait tôt et allait s’attaquer à la côte, non pas jusqu’à Sherbrooke, mais au-delà – sa tête redressée en direction des panneaux : Rachel, Mont-Royal, St-Joseph – jusqu’à ce que ses jambes, rouges soleil, n’en puissent plus d’actionner le pédalier, et moi, je restais endormi dans la lumière blanche d’Hochelaga-Maisonneuve, rêvant, j’imagine, à des autoroutes, ou à des déserts, ou à des forêts – à des milliers de choses lointaines.

II.

J’avais dit : ceci est mon quartier. Du clocher de l’église Sainte-Jeanne-d’Arc, à la cime colorée des grands arbres, aux briques jaunes des murs de la station Joliette, lisses d’humidité souterraine. J’avais dit : ceci est ma rue. La rue de Rouen, jusqu’au viaduc – les bombes de peinture aérosol dans l’herbe jaunie, rougie – la Promenade Ontario, fourmilière de nuques en sueur – le Stade olympique, comme un sarcophage et l’écho des rires dans la nef – le boulevard Pie-IX, de long en large, autobus mille fois manqués et autant de fois rattrapés.

C’était l’hiver. La voiture sans cesse remorquée – qui peut entendre le cri des sirènes des remorqueuses dans la nuit? Et qui veut entendre autre chose que le vent dans les branches nues, que le goutte-à-goutte depuis le plafond troué jusque dans la chaudière en plastique, que le froissement des couvertures dans les embrassades? Nous avions dit : ceci est notre quartier, et nous allions au ralenti sur les trottoirs, gesticulant, cartographiant au gré des bâtiments : ceci est l’endroit où nous achetons fruits, légumes, pain, riz; ceci est l’endroit où nous laissons souvent les pintes vides s’empiler trop vite; ceci est l’endroit où nous avons vu des films américains; ceci est l’endroit où nous sommes allés voir les étoiles et où nous avons rêvé au fleuve, à la lisière des entrepôts.

Les matins de tempête sur Letourneux, en me rendant au travail, quand il ne fait plus nuit mais que le jour tarde encore : des enfants tirés dans des traîneaux, au milieu des rues lourdes de neige fraîche – souriants. Quelque chose comme le jaillissement des mots « se sentir chez soi » dans un cerveau tâtonnant.

III.

Ils disent : les commerces ferment sur Sainte-Catherine Est. Tout bouge vers Ontario, glisse vers le nord. Je m’imagine : les enseignes – certaines illisibles, d’autres en état mais pour toujours caduques – les cadenas rouillés reliant les grilles – les vieux journaux masquant les fenêtres. Le dépanneur 24h au coin De la Salle – le livreur, tenant d’une main le guidon de sa bicyclette, vante à un passant et à son chien les mérites d’une compagnie de téléphones cellulaires. Je m’imagine la 94 passer lentement, comme au milieu d’un désert – les passagers silencieux, proches du recueillement. Je me dis : désormais, c’est son quartier, ce sont ses rues. Je dors sans rêver, au nord de la rue Sherbrooke – bien au-delà. Trop de noms de rues pour arriver à les compter tous, pour n’en investir ne serait-ce qu’une fraction.

Quand elle sera partie, elle aussi, j’ignore ce que je dirai. Peut-être aurai-je enfin compris que les territoires ne se laissent jamais saisir par personne.

IV.

Je sais qu’il y a un risque. Je me crée des frontières imaginaires – quand je descends la côte, je reste à l’ouest de Pie-IX, au nord d’Adam, à l’abri des lieux déjà éprouvés. Je lui concède sa part d’emprise.

Il arrive que mon regard se braque – à l’aperçu d’une silhouette, du flottement d’un manteau, ou au son d’une voix. Toujours en vain. Oui, je sais que le risque est là. Ce sera peut-être au coin Pie-IX et La Fontaine, elle aura des sacs d’épicerie dans les mains, soufflant sous l’effort, le pas rapide. Ou devant l’Espace public, une main protégeant du vent la flamme d’un briquet, respirant la première bouffée d’une cigarette donnée par un ami. Ou encore dans la 125, la tête dans un roman – et je sortirai au prochain arrêt, pour éviter qu’elle ne tente un regard au-devant, en tournant la page, me heurtant de plein fouet comme on percute un étranger.

Peu importent les circonstances, il n’y aura ni mot, ni silence. Il n’y aura pas d’instant. Je dirai : une Hochelagaise – une passante – une ombre. Rien d’autre.

Emplacement:

Église Sainte-Jeanne-d'Arc