Hochelaga Imaginaire - Parc Saint-Aloysius

Le gardien des heurts

Benoit Bordeleau — Fri, 16 Oct 2015 13:50:51 +0000

Auteur·e·s:

Bordeleau, Benoit

rue Ontario
une vieille serre dans ses bras
un détour me regarde

ce sera drôle tu verras

elle déplace le panneau
d’un quart de tour
et s’en va l’air de dire

tu perdras ton prochain
comme toi-même

jusqu’ici
je n’avais jamais envisagé le labyrinthe
comme machine de deuil et d'amour

derrière le screen d’une ruelle
tu devines le crachin
du café sur la langue la piqûre
du goudron sur l’émail

le matin et le silence
pour tout le monde

pas plus tard qu’hier il disait
pas besoin de faire des bateaux
dans une bouteille suffit de boire
pis déboire pour devenir sharpie

et compter les jours les bouchons
de bières jetons parfaits
pour une partie de poker jouée
sur une table de fortune

au parc du pestiféré
de toutes petites mains
rouges et potelées
s’agitent dans le sable humide
les coccinelles et les guêpes fouisseuses

onze heures trente

sur un balcon d’en face
à hauteur du califourchon
un presbyte brûle
le joint du jour

devant la clôture qui enserre
le creux flanqué de Chambly
et de Joliette enrubannée de rose
les pieds fragiles
noirs de plastique Dollarama
avec au bout un tas de sable
et le désir d’un château
entre ses mains

un moment de rien
dans le midi clair

viens
je connais le gardien des heurts

il se tient au bout de la ruelle
Sansregret posté dans le support d’un bac à fleurs

il a pour cape un morceau de feutre
retenu par un cure-pipe

viens tu ne peux pas le manquer avec son crochet de capitaine son cache-œil pour brassard son pistolet à deux canons sa plume sans chapeau ses deux rapalas pour fétiches et ses yeux en culs d’abeilles

c’est un hibou vide qui fait rire
sous la bruine du vendredi

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La canicule par bouttes

Benoit Bordeleau — Tue, 08 Sep 2015 16:47:18 +0000

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Bordeleau, Benoit

la plupart du temps
il n’y a rien
à dire d’aujourd’hui

quand même tu notes
rue Drouin, des adolescents partagent des Pringles

c’est alors que te reviennent

la voix d’un homme venu au parc et qui crie n’avoir pas verrouillé sa porte
le vrombissement miniature des guêpes fouisseuses
l’accent de la sauveteuse à la fermeture de la pataugeoire
un rassemblement de muscles, d’herbe et d’alcool autour d’une table plus loin
une odeur de camomille sur l’étendue gazonnée
les basses provenant d’un rez-de-chaussée d’où fusent sacres et accolades
les ballons en forme de simili-caniches, pendus par de la ficelle à une gouttière
un gamin qui, à l’aide d’une pelle de plastique, enfourne une seconde bouchée de sable
une main trop insistante sur un ventre rond
les soupirs d’une fillette – les frères tournent autour d’elle avec leur pistolet à eau
des mousses, deux ans à peine, qui tentent de grimper sur les balançoires
le père, plus loin, qui hésite à s’allumer une autre cigarette – puis l’allume
le grincement des balançoires remplies d’enfants
les formes géométriques devinées dans la profusion des mouches vertes sur un mur de brique
une Rawlings qui atterrit sourdement dans un gant
un soulier qui botte un ballon multicolore
du paillis entre la plante d’un pied et la semelle d’une sandale – une grimace

sur ton boutte de rue
un t-shirt maculé
met le gramme à l’encan

des bas remontés sur le seul
jean de la semaine
s’usent et susurrent
à l’entrée du dépanneur

le renard du jardin
fait les poubelles du bas de la côte

la dernière fois que tu l’as vu
il marquait son territoire
près des restes absurdes d’une affichette

saveur de melon d’eau
18 ans et plus
essai à l’intérieur

quand elle n’est pas occupée
à faucher les moineaux
qui peuplent ton balcon
la crécerelle effarouche
les pigeons de la place Valois

tu l’observes durant de longues minutes
posée sur le toit des condos
jusqu’à ce qu’on te demande

ça va?

gardant le silence tu pointes
le vide tu crois au mirage

on roule des yeux
avant de te laisser
seul

ici tu n’arrives plus
à décrire
l’odeur des bêtes

rue Cuvillier les canicules
relèvent les guillotines
au-dessus des nuques
moites des épieurs

l’humidex pousse des dos
recouverts de cuir dans des locaux
climatisés

près de la place rougie des passants
roulent dans la fumée
des grillades

avenue Morgan
elle fuse de la porte de l’église
bras ouverts voix tonnante
à l’endroit des occupants d’un taxi
bonjour, mes cocotiers!

par-delà cadrages et moustiquaires
des poitrines moites s’exhibent
accueillent des courants d’air maigre

pour le coup d’œil à peine subtil
jeté de l’autre côté de la rue
le chaud se fond au show

vente trottoir à l'église
du roi des rois
on chante dieu

à quelques pas on crie
l'aubaine de bobettes à une piastre
au mégaphone

dimanche six septembre
à la vente de garage

vous trouvez
du linge pas cher
livres disque compacts
et meubles

surtout vous observez des gugusses
au creux de leur paysage originel

la rue de nouveau livrée
aux moteurs la vente trottoir
se poursuivra toute l’année
sur les tablettes d’un pawnshop
où scies circulaires poésies vapoteuses et bc rich
prennent la poussière

coin Ontario et Bourbonnière
on demande
du change, man

pour toute réponse
j’ai pas de luz
sue-moi

rue Guimond une galerie
accueille matin et soir
le yoga et le hibachi
d’un sexagénaire

tu pourrais avoir chaud ici
comme partout ailleurs

mais lorsque tu dis
j’ai chaud en bas de la côte
tu as l’impression
d’être à l’orée du corps et du souffle
d’un sourire en coin
partagé avec ceux qui halètent

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Sur les traces du ruisseau Migeon

Julien Bourbeau — Sat, 04 Apr 2015 09:04:27 +0000

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Bourbeau, Julien

Suivre ces lignes imaginaires brisées dont parle Bertrand Gervais.

Dans un musement d’esprit, s’aventurer dans les marécages que sont ces jours-ci les parcs Lalancette ou Saint-Aloysius, s’enfoncer dans ces terrains détrempés et ruisselants.

Chercher la piste ou les traces fantasques d’un vieux ruisseau disparu qui ne coule plus qu’en ces temps immémoriaux et dont seuls de vieux plans nous racontent encore la splendeur de ses courbes ou la mémoire de ses méandres.

Du flâneur au sourcier, s’imaginer descendre en spirale vers le fleuve à travers un quartier affairé, ou tenter une remontée hasardeuse dans une ruelle inondée.

Y croire… Le voir...

Puis entendre la voix découragée d’une mère qui gronde son petit qui vient de mettre le pied, lui aussi, dans une marre d’eau brune du ruisseau Migeon avec un sourire délectable du dégel printanier. Il sait que ces chaussures devront être séchées. Et il se dit tant pis.

La débâcle du quartier et le retour du refoulé !

Surtout ne pas oublier ses bottes de pluie.

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