Tout d'abord, il y a la fin. De celle-ci, véritablement, rien ne peut être dit. Elle est inconcevable: un point d'absence qui se saisit comme arrêt, toujours repoussé vers un ailleurs qui l'avale. Elle est ce que l'on ne peut appréhender, l'inaccessible refermé sur lui-même.

Dhalgren, de Samuel Ray Delany, est une métafiction qui consiste à la fois en la traversée, incessamment reprise, d'un espace-temps apocalyptique et en une investigation poétique ayant pour objet l'innaginaire de la fin en tant que tel.

Se promenant dans l'Allemagne dévastée de l'après Première Guerre mondiale, Kurt Schwitters aperçoit sur une clôture l'inscription «Anna Blume und Franz Müller», signe témoignant sans aucun doute d'un amour de jeunesse idyllique, d'un havre de plénitude issu de ruines et d'objets décomposés.

Alors qu'il est transporté en ambulance au cours d'une nuit d'épouvante qui le recouvre de sa ténèbre, apparemment en transit vers sa mort imminente, Abel Beauchemin, romancier fictif et narrateur du Don Quichotte de la démanche de Victor-Lévy Beaulieu, fait un songe étrange.

Si l'imaginaire de la fin est la chose du monde la mieux partagée, ce partage est aussi ce qui s'impose lorsqu'on cherche à en dire l'emprise, lorsqu'on prétend vouloir en déchiffrer l'expression ou recomposer les figures qui en donnent le ton, le lien, le temps, voire l'imposture.