La série photographique de Josée Pellerin, intitulée «Une histoire à soi», met en scène une banlieue grise, déserte, d’où se dégagent solitude, inquiétude et tristesse. Et pourtant, son travail combinant l’image et le texte propose quelque chose de beaucoup plus subtil et complexe.

Do Ho Suh, artiste originaire de Séoul, a perché une petite maison bleue sur le toit du Jacobs Hall de la Jacobs School of Engineering de l’Université de Californie à San Diego (UCSD). La construction, dont une partie est suspendue au-dessus du vide, est inclinée à 10 degrés. Elle est meublée et entourée d’un jardin.

En 2003, l’artiste et écrivain Douglas Coupland entreprend le projet Canada House, une installation située à Vancouver, dans un de ces bungalows typiques des années 1950, dessinés par la Société canadienne d’hypothèques et de logement (SCHL). Inhabitée depuis deux ans, la maison est vouée à la démolition.

Dans un article portant sur la lecture de l’Histoire dans Mad Men, Jérôme de Groot souligne que la série en ondes depuis 2007 semble de prime abord proposer une interprétation nationaliste et nostalgique des États-Unis des années 1960, mais entreprend au contraire d’ébranler la mythification de cette décennie et de montrer qu’il n’y a jamais eu d’«âge de l’innocence» de la société de consommation.

Publié en 1960 au Canada (ainsi qu’aux États-Unis et en Grande-Bretagne sous les titres The Commuters et Gift of Time – parce qu’un titre à la torontoise n’apparaissait pas très vendeur à l’international), The Torontonians précède tout juste la vague de romans de la mad housewife qui accompagne la publication de The Feminine Mystique de Betty Friedan.

Dans un ouvrage sur les fictions féministes intitulé Changing the Story, Gayle Greene recense une douzaine de romans parus entre 1962 et 1977 aux États-Unis, au Canada et en Grande-Bretagne regroupés sous l’étiquette du «roman de la mad housewife».

Pour faire suite au précédent billet, je voudrais aborder une série de deux articles publiés en 2004 par Lucie K. Morisset et Luc Noppen, intitulée «Le bungalow québécois, monument vernaculaire1». Professeurs au Département d’études urbaines et touristiques de l’UQAM, les auteurs retracent l’histoire du bungalow au Québec en cherchant à démontrer l’importance et la valeur de son appropriation du point de vue des pratiques quotidiennes et de l’aménagement de l’espace. Ceux-ci revendiquent le caractère «typiquement québécois» (2004a, p. 9) du bungalow qui a proliféré sur nos terres, en proposant une histoire de ses origines et de sa transformation au fil de la deuxième moitié du XXe siècle.

Dans un précédent billet, je décrivais une des magnifiques photographies de Bill Owens : un jeune père de famille, posant fièrement devant sa maison et sa voiture de l’année, affirmait qu’il n’avait pas besoin de tout ça pour être heureux, qu’il voulait seulement une petite place en campagne où il pourrait respirer de l'air frais. Offrir plus d’espace à chacun, traverser et occuper le continent, n’est-ce pas le rêve qu’était censé rendre possible le Nouveau Monde? Thomas Jefferson lui-même avait acheté le territoire de la Louisiane en 1803 (merci Napoléon!) pour permettre aux Américains de devenir propriétaire, de cultiver leurs liens avec la terre et la communauté, selon le modèle d’une société agraire. Quand on regarde les banlieues d’Amérique du Nord aujourd’hui, on se dit que quelque chose s’est mal passé en cours de route… Et pourtant, il y a bien là une part essentielle de l’expérience du territoire en Amérique.

Dans une nouvelle originalement publiée en 1978 dans The New Yorker, John Cheever se moque de la tendance à chercher quelque chose de suspect, de malsain dans la perfection de la banlieue. En même temps, le texte se clôt sur une tournure qu'on ne peut s'empêcher de lire de façon ironique... À vous de voir.