De la poussière
« Tout se réduit, en fait, à la peur de la mort. »
E.M. Cioran
Sur les cimes du désespoir
J’y suis retourné après cinq ans.
C’était le 31 octobre, le soir. Un homme s’est approché de moi, a mis ses mains sur ma gorge, il a serré. Une femme a hurlé. Je me suis dégagé. J’ai arpenté le boulevard Pie-IX, désorienté, à la course, j’ai perdu le nord – je le suivais pourtant. J’ai traversé la rue Sherbrooke, n’y suis jamais revenu.
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